Литературный агент | страница 5
Я спросил:
— А если не успеет?
Присутствующие уставились на меня; вопрос мой и правда прозвучал как-то зловеще; дурнота, охватившая во время «Русского Логоса», еще не прошла.
— Вы что имеете в виду? — уточнил Старцев.
— Ничего конкретного. Хотя…
— Вы знакомы с Юлией?
— Сейчас в первый раз увидел.
— Так не каркайте!
— Папочка! — Маня глядела на меня, приоткрыв рот, с видом испуганного ребенка. — Почему вы сказали, что сестра не успеет спастись?
— Я только предположил… очень глупо, простите.
— Нет, скажите, пожалуйста.
— Несмотря на самоуверенные манеры, Юлия Глан производит жалкое впечатление. Так мне показалось.
— Жалкое! — хохотнул Джон Ильич. — Да вы знаете, сколько она зарабатывает?
Старцев — раздражаясь:
— Помолчите! — и ко мне: — Что еще вам показалось?
— Что ей грозит опасность.
— Чушь! — оборвал он. — Вы видите по ящику, как молоденькая дура несет чушь, и выступаете с такими претенциозными предсказаниями… Какого рода опасность?
«Смерть», — хотел сказать я, но не решился.
— Вдруг стало страшно за нее.
В последовавшей паузе кто закурил, кто выпил, а Тихомирова промолвила:
— Вы стремитесь нас заинтриговать или действительно имеете дар?
— Какой дар?
— Предчувствовать смерть.
— Разве я произнес это слово?.. Извините, я редко пью, вот и разыгралось воображение.
Не хотелось их пугать, да и можно разве внятно выразить тот промельк ужаса, что испытал я, когда глядел на экран?.. Мне самому была непонятна его природа.
— Все-таки хотелось бы поговорить. Кто-нибудь знает, как связаться с вашей дочерью?
— Кто-нибудь знает, — отчеканил Старцев. — Но не мы. Уже два года она с нами не живет.
Издатель проворчал:
— Молодой человек, откуда мне знать ваши намерения? Я рисковать не хочу.
— Еще бы! — подхватил фотокор лукаво. — А вдруг внук адмирала распропагандирует курочку, несущую вам золотых деток?
Наутро мне позвонила Маня и дала телефон Юлии Глан.
Пурпурная комната
Я представился и сразу сказал, что узнал номер от сестры; это подействовало: Юлия назначила встречу в тот же день в Доме литераторов. Когда-то я бывал там с дедом и запомнил, что кого попало в писательские палаты не пропустят, и ждал у входа под железным навесом. Шел дождь, Большая Никитская лаково блестела мостовой, когда подъехало такси, выпорхнула из него писательница (никак это громоздкое слово к ней не подходило!), девушка в шикарном светло-сиреневом плаще, подошла — мокрый порыв ветра вдруг обдал меня иноземным ароматом — и спросила: