Я сочинил когда-то песню | страница 31
Нет,
       он не умер.
Тот последний миг,
Тот пульс
           в прожилках
Все еще не тает.
Он умирает
            на руках моих,
Он умирает.
Так было век назад,
И так сейчас
Конца и края нет ночи метельной.
О, как он жив
До бледности смертельной,
Жив
       до слезинки
Из усталых глаз.
Теснится
           в стужу
Дымная толпа,
Глядит
        с немой надеждой
На ворота,
И я стираю
С пушкинского лба
Своим платком
Святые капли пота.
Я хоронил
           своих друзей
               не раз.
В быту
    живой о мертвом
             забывает.
Но он не умер,
           оттого сейчас
Такая боль:
             он жив.
               Он умирает.
Сижу я,
         веки медленно смежив,
Божественные строки повторяя!..
Да. Так он жив,
             что, даже умирая,
Он снова жив.
             И будет вечно жив.
VII. «Устав от суеты мирской…»
Устав от суеты мирской,
В благом молчанье одиноком,
Мой Пушкин,
             каждою строкой
Я говорю с тобой, как с богом.
И повторяю вновь и вновь:
Твой пламень время не остудит.
Тебя, как первую любовь,
России сердце не забудет!
1965–1977
Пушкинская слава
Едва
    он умер,
          тихо,
             величаво,
Как в тот же самый миг
                и навека
Пришла
      на Мойку
         Пушкинская слава
Пришла,
      как на Сенатскую
                  войска.
Она
      пришла к нему
             в дыму метели
В салопчике,
         в душистых соболях,
Пришла
   в худой студенческой шинели,
В тулупе,
В чуйке,
В стоптанных лаптях.
Пришла,
И на гранитном пьедестале
Доныне,
До сегодняшнего дня.
Ее цветы живые
Не увяли.
Они,
   как трепет
Вечного огня.
Пришла,
      как гимн,
Пришла,
      как «Марсельеза»,
Пришла,
      неправде
            глянула в глаза —
В слезах
       любимой дочери
                  Дантеса,
Что,
       как убийцу,
             прокляла отца.
1978
«Когда встречаю я приезжего собрата…»
Когда встречаю я
      приезжего собрата
(К тому ж
      он мне
         не родственник,
                  не друг),
Я почему-то
       жалко,
          виновато
Пред ним
      как бы заискиваю
                  вдруг.
И так его судьба
         меня тревожит,
Как будто в том я
      перед ним в долгу,
Что от природы
         все же я могу,
А он
      при всем желании
               не может.
Себя
       ему
          я в жертву приношу,
Как будто с ним
         мы связаны до гроба,
С угодливой покорностью
                      твержу:
— Что делать, брат,
           не классики мы оба!
Но если
           злая чья-то пятерня
Коснется
      моего предназначенья,
В миг униженья
            
            Книги, похожие на Я сочинил когда-то песню
        
     
                        
                    