– Ты бросишь меня ради работы в первый же вечер, после того как я вышла из комы?
В моем голосе звучит такое отчаяние, что самой тошно.
Джеб накручивает мои волосы себе на пальцы.
– Твоя мама сказала ясно. Я должен уйти до восьми. Роза в городе, поэтому я с ней встречусь и покажу картины, чтобы она могла выбрать. Она нечасто здесь бывает. Надо пользоваться такой возможностью.
– Но сегодня выходной. Разве галерея не закрыта? Мистер Пьеро ждет тебя там?
– Нет. Но он дал мне ключ от выставочного зала.
Я поджимаю губы. Мне не нравится, что Джеб пойдет туда один, хотя ума не приложу почему. Может быть, дело в моей темной стороне. Недаром эмоции кажутся одушевленными… телесными. Темный, слепой инстинкт, размывающий узы доверия, которые мы выковали за минувший год.
Джеб мой. Мой, мой, мой.
Губы искривляются в злой усмешке, но я ее подавляю. Да что со мной такое?
Игрушечный клоун с металлическим лязгом падает на пол, и мы с Джебом оба подскакиваем.
– Хм, – говорит Джеб, подняв клоуна и усадив его на подоконник.
Он щупает причудливую клетчатую шляпу.
– У него в голове что-то железное. Вот он и опрокинулся.
– От кого эта игрушка? – спрашиваю я.
– От одного парня, который помог мне в пятницу, когда я вытащил тебя из трубы. Я пытался сделать тебе искусственное дыхание, а он появился как будто из-под земли… сказал, что видел в конце улицы «Скорую помощь» и помахал ей, чтобы она подъехала. Мобильник я потерял в трубе. В общем, он сделал то, что не смог сделать я.
Есть что-то такое в этом клоуне. Помимо того, что он выглядит странно знакомым… и что он больше других игрушек. Он кажется почти живым. Я всё время жду, что он сейчас шевельнется.
Клоун смотрит на меня, и выражение его лица как будто меняется. Вместо улыбки – злобная ухмылка. Даже виолончель в руках не делает его добродушнее.
Минутку.
Моя подозрительность тянет за еще одну нитку. Виолончель – единственный инструмент, на котором я умею играть и к которому не притрагивалась с прошлого лета. Откуда незнакомцу это известно?
Джеб сказал – он появился как из-под земли…
Я чувствую внутреннюю дрожь.
– Как зовут того парня?
– Не знаю, – отвечает Джеб. – На открытке написано: «Надеюсь, ты скоро станешь такой же, как прежде». Без подписи. Мы всех расспросили – никто из наших знакомых ее не посылал. Так что, наверное, это он.
Черные глазки-бусины, похожие на тараканов, смотрят на меня.
– Такой, как прежде, – бормочу я. – Странное пожелание от незнакомца, тебе так не кажется?
