Мокрое, болезненное дыхание раненого зверя.
— Сама-то не видишь? — грубовато отвечает он.
— Не вижу… Придерживающая ее рука теперь соскальзывает с талии. Мужчина отступает, делает еще один глубокий и нервный вдох.
— Вон-наа! — изумленно тянет он. — Нешто, слепая? Девушка чувствует, как пытливо оглядывают ее сверху донизу — по ощущениям это сродни тому, как если бы ее ощупывали руками.
— Слепая. Она помнит на себе подобные взгляды из своей прошлой, еще зрячей жизни. Главным образом похотливые, оценивающие. Но в ее неожиданном госте нет похоти — только удивление. Может, поэтому, а, может, по каким-то иным, ей не ведомым причинам, но мужчина больше не держит ее и не угрожает. Когда он заговаривает снова, в его голосе даже слышится сочувствие:
— Как же ты живешь здесь одна?
— Так и живу, — просто отвечает она. Новый тяжелый вздох. На этот раз прерывистый, заканчивающийся мокрым, надсадным кашлем. Дощатый настил скрипит под тяжелыми шагами, пружинит недавно крытая лаком сосновая лавка, когда на нее опускается тяжесть чужого тела.
— Вот что, девка, — произносит мужчина. — Схорониться мне надо… Думал я, не живет тут никто. А вон как оказалось…
— От кого же хоронишься? Девушка не делает попытки убежать, но и не пытается приблизиться к гостю. Он сопит и возится на лавке, с глухим шорохом падает на пол снятый бушлат. Запахи пота и крови становятся острее. Мужчина молчит и только хрипит надрывно. Тогда девушка спрашивает снова:
— Ты ранен? В ее голосе нет волнения или страха, лишь уверенность в собственной правоте — она знает, каково это, быть загнанным, отчаявшимся зверем. Когда-то она сама была такой… (…когда опьяненные травлей селяне гнали ее по осеннему лесу, и вслед за камнями в ее незащищенную спину летели оголтелые крики: «Ведьма! Держи ведьму!»…)
— Позволь, я погляжу… Она приближается мягко, но уверено: ее дом — ее владения. Здесь все знакомо, до последней лучины, до затаенных в углах паутинных нитей. Пальцы легко и нежно касаются заскорузлой ткани рубахи — слишком влажной и липкой возле плеча. Прямо под небольшой круглой дырой — следом от пули, — нащупывается металлическая пластинка с выбитым номерным знаком: «7…4… 8…», далее следует знак дроби и снова цифры…
— Каторжанин, — без удивления произносит она. — Убег? Шершавые пальцы стискивают ее запястье. В ноздри снова ударяет густой дух табака и пота.
— Верно, девка. Убег, — соглашается он и ухмыляется болезненно — Каторжанин я. Убивец.
