«Ой-ой-ой, как же рожа болит!» — морщась, Серега машинально попытался уклониться от колких стрел воды. Но она, казалась, лилась отовсюду и находила его — настигала его раны.
Теплые, холодные, теплые… Шершавые быстрые струи, как заботливые руки матери, вместе с грязью и кровью смывали Серегину боль и позор. Не стыдился Гриценко в те минуты растворять редкие свои слезы в щедрой воде душа.
«Вот же есть другая молодежь, — размышлял Серега Гриценко, вытираясь белым махровым полотенцем. — Ведь сын Спинова наверняка ровесник тем оболтусам, что меня отметелили. И, главное, за что? Деньги вроде на месте… Вовке Сашкиному, кажись, шестнадцать или семнадцать, но голова у него как варит! Конечно, таких, как Вовка, по пальцам можно пересчитать. Из-за компьютера не вылазит, знает эту чудо-технику, как я… Нда-а, в его возрасте я хорошо разбирался лишь в розовом портвейне».
В комнате, куда мимоходом заглянул Гриценко, творилось невообразимое. Комната была отдана под фантазии и невиданные эксперименты Вовки Спинова. В центре возвышалась пирамида из черных плоских ящиков, подмигивавших Сереге красно-зелено-желтыми огоньками. Удивительную электронно-архитектурную композицию венчали компьютер, вращающийся на оси пластиковый стул и юный Спинов на нем — неожиданно плечистый и крепкий хлопец. «Хм», — глядя на такого орла (Вовка и в самом деле был похож на орла, восседавшего на вершине горы), удовлетворенно хмыкнул Гриценко.
— С легким паром, Сергей Иванович, — бодро обратился к нему Спинов-младший, лишь на секунду отвлекшись от светящегося монитора.
— Да я, в общем-то, и не парился… — начал было объяснять Гриценко, но тут со стороны кухни, где хозяйничал старший Спинов, повеяло таким аппетитным духом, что Вовку как ветром сдуло с его компьютерной пирамиды.
— Пойдемте ужинать, Сергей Иванович, — весело предложил он Гриценко. — Чувствуете, какой аромат?
— Так ведь время-то — три, небось… ночи?
— A-а! Отец — мастак готовить всякие легкие вещи.
На кухне чудес было не меньше. Главные из них — белый фартук на Спинове-старшем и тостер. Не отрывая восхищенного взгляда, Серега следил за тем, как из тостера выскакивают поджаристые, с румяной корочкой хлебцы. «Ну, точно салют на день освобождения Сум от немецких захватчиков!..» Чок — есть! Чок — еще, чок — и очередная гренка готова. Теперь Серега мысленно сравнивал тостер с бывшим своим молотом: раз — поковка, два — следующая, три… Сердце заныло…
Гренки аппетитно хрустели на зубах и были… невыносимо перченными. Серега спасался холодным светлым пивом, а хозяева — ничего, знай поливают сверху ядерным кетчупом «чили» да похваливают. Вовка пил томатный сок из литровой пивной кружки. Все было по-домашнему — просто нереально по-домашнему.
