- Отца не помню. Армия, военное училище, горячие точки. После ранения комиссовали. Матушка рано умерла. Поездил по стране: грузчик, верхолаз, таксист, монтажник, техник, мастер... Нигде не осел, вернулся домой. Друг работает редактором отдела в "Городском Экспрессе". Предложил попробовать себя в журналистике. Получилось. Книги пишу.
- В "Экспрессе"? Еженедельник?
- Колонка "Мужчина и женщина. Современные вызовы".
- Читал я твои книжки и эти твои опусы. Развлекательно, но претенциозно. И сексу много. Ты - сексист.
- Эссеист.
- Как писателем заделался?
- Заделался?.. Сложный вопрос.
Они помолчали, прислушиваясь к тишине.
- Часто такое? - спросил Шпарин.
- Чудес хватает.
- Я заметил.
- Была попытка вернуться домой. Первая и последняя. Закончилась недельным карцером и каждодневным битьём. Никакие способности не помогли. В живых оставили и на том спасибо.
Экстрасенс усмехнулся в полутьме подстолья.
- Хочешь услышать, как я, наивный, собрался уехать домой? Только не смейся.
- Хочу, - сказал Шпарин, выбирась из-под стола. Экстрасенс последовал за ним. - Все тело затекло. Вторые сутки лупят, связывают, развязывают, связывают, развязывают, что-то вкалывают, допрашивают. Устал меры нет.
- Выбрал я самый скоростной автомобиль на Базе и угнал. Выбил ворота на КПП...
- В чем идея заключалась? - спросил Шпарин, разминаясь и кашляя. В воздухе всё ещё стояла густая пыль.
- Добраться на предельной скорости до места, где клубился тот рыжий туман. Была надежда...
- Взлететь? Какая чушь!
- ... пересекая полосу тумана, попасть обратно на свою дорогу.
- Хочешь, скажу чем закончился твой побег? Никакого тумана. Никакой обратной дороги, - сказал Шпарин, приближаясь к плите накрывшей Древаку. - Тебя догнали, прострелили колеса, вытащили из машины, набили морду и увезли на Базу. Дальше я знаю.
- Примерно так. Только по колёсам не стреляли. Бесполезно. Колеса литые, из особого материала, можно сказать вечные.
- Ничего вечного не бывает.
Шпарин нагнулся, пытаясь заглянуть под плиту.
- Вот это номер, не хуже твоих фокусов. Их тут нет. Пропали, исчезли, растворились. Давай выбираться. Составим уцелевшую мебель и вперед, наверх, через этот пролом.
- Мы под землей. Третий подземный этаж. Наверняка лестница завалена, лифт поврежден и на всех этажах то же самое, а на поверхности вместо здания куча обломков. Не выбраться.
- Тогда спать. Раскопают. Перед сном поболтаем. Есть у меня наболевшие вопросы. Но жрать хочется больше, чем спать. Вот ведь как человек устроен, вместо того, чтобы молиться о спасении души, он думает о том, как бы набить брюхо. Может я один такой?
