Не умея за себя постоять, она могла только молчать и не решалась даже плакать. Волосы у нее начали ломаться и выпадать горстями, а голос ослаб так, что стало трудно не только петь, но и говорить. Мать, слащаво улыбаясь при чужих, наедине оскорбляла ее выражениями, которые Ола в жизни не слышала, чтобы люди говорили друг другу. Она ругалась немытыми словами, было ощущение, что и рот у нее в грязи. Однажды мать, разозленная ее молчанием, бросилась на нее с большим кухонным ножом.
Красное на белом
«Лучше запинаться за собственную смерть, чем за чужую», — подумала Ола, а тело поняло по-своему. На следующий день у нее поднялась температура, кожа покрылась красной сыпью. За три дня с температурой сорок сыпь распространилась по всему телу и начала сливаться в одно целое. Красное на белом перешло в остатки белого на красном. Тело сникло, оно больше не хотело служить сосудом для души. Кожа стала походить на шкуру леопарда, сыпь добралась до шеи, белым оставалось только лицо. Стоило задеть бедром за какой-нибудь угол, как на этом месте вздувался водяной волдырь, который не болел, но больше и не заживал.
В больнице, куда ее, иногороднюю, знакомые устроили больше неправдами, чем правдами, она проводила дни, рассматривая в морской бинокль насекомых на потолке. Однажды она перевернула бинокль, посмотрела на свои руки и увидела, какие они старые и веснушчатые. Бремя пережитого читалось в узоре вен под полупрозрачной кожей, линия жизни обрывалась сегодняшним днем. Через бинокль все ощущения приходили с едва заметным опозданием, которое всё нарастало. Это походило на анестезию. Мир снаружи стремительно удалялся, становился мельче, не теряя разборчивости. Жизнь сквозь толстое время выглядела копошением букашек.
Ей три раза меняли кровь и тысячу раз втыкали иглы в вены. Она перестала бояться шприцев и играла со своей кровью как невинное дитя, не знающее что такое смерть. Студенты-медики изучали по ней свой учебник и простодушно сообщали, что с таким диагнозом не живут дольше месяца. Через месяц ее всё же выписали. Рюрик снял для них отдельную комнату, чтобы рядом не было матери, но приходил то пьяный вдрызг, то совсем без зрачков от героина.
Я убью тебя
Вечером Ола приехала с концерта и ударилась о воздух. В комнате было слишком густо. Он сидел спиной, по которой стекал свет лампы, его мысли чернели в углу.
— Ты слишком красиво поешь! Ты поешь для чужих, а не для меня!
— Раз я не собственность, то и песни свободны, — ответила она взглядом, прошедшим мимо его ноги.
