Кашалоты гикают, и Тодор переводит мне:
– Они говорят – Малыш хочет играть.
И громадина действительно выпрямляется, со скоростью пружины, и бодает меня. Отлетаю, шлёпаюсь смачно и выключаюсь.
Вот и поиграли.
Но игры только начались, говорит мне обезьянка. Ей поддакивает клоун, и вместе они отплясывают джигу безумия. Прямо у меня перед носом.
Осознаю, что тоже пляшу, вернее, бегу. В колесе. Как хомяк. И судя потому, что меня со спины обдаёт смрадным и слюнявым дыханием, висит это колесо перед мордой землетвари.
Зубы клацают где-то возле уха вполне ощутимо.
– Беги! – доносится сбоку, Тодор поднимает палец вверх. – Ты вертишь цепь. А это заводит моего Малыша. Беги, придурок, если хочешь жить. Е-ху!
И почти буквально взлетает на спину землетвари.
Делать нечего – пускаюсь наутёк, в тщетной попытке удрать от себя. И, пожалуй, не придумать тому лучшей иллюстрации.
Землетварь загребает местную красную и прочную глину на манер экскаватора. За нами, поди, ров и преглубокий.
Но, судя по всему, никому до этого и дела нет. Кашалоты пылят с боков на разбитых вдрызг машинах. Радостные, как детсадовцы на прогулке.
И, главное, не пойми куда прёмся. Всюду, где глаз достаёт, красная пустыня. Кое-где комья перекати-поля, а может, какой-то местный зверь. Хрен их всех знает.
Но эти бесприютные и гонимые ветром шарики – авторские мысли. Вот так же мчатся по пространству сознания, но зацепившись за мозг, не став идей, уносятся прочь, исчезают в файлохранилищах памяти. Мысли – не скакуны, мысли – перекати-поле.
Землетварь начинает резко тормозить. Меня мотает в колесе. И клоун и обезьянкой, в обнимку, летят вниз. Ликую, наблюдая их падение и смерть.
И не сразу понимаю, что из рассеявшейся дымки, прямо на нас выпрыгивают трое: мальчикопёс, баба с сисярами надцатого размера и клешнёй вместо руки, четырёхглазая, а за её спиной маячит нечто, похожее на помесь Халка и Шрека.
– Спятили? – орут сверху, и Тодор сигает вниз. Но – приземляется плавно, будто парил по воздуху, а не несся с невероятной скоростью.
– Я им так же сказал, – зелёный выходит вперёд. Тодор немаленький, но этому – едва по плечо, и хлипковат. Мальчишка-щенок ныряет за обширные телеса бабы. А ШрекоХалк продолжает: – Но тут и вправду только ты можешь.
– Сонник растёт! – выдыхает растерянно-испуганно четырёхглазая.
Тодор сжимает и разжимает кулак: бесится.
– Как допустили?
– Это всё Юдифь, она говорила, что няшка. А я предлагал убить, – пищит мальчишка.
