Тот сидел на парапете и смотрел в море. Лён выговорил ему в спину:
— Зорко, прощай.
У Зорко под зеленым широким воротником шевельнулись лопатки. Он спросил не оборачиваясь:
— Мы ведь больше не увидимся в жизни, да?
— Да…
— Ну, прощай, — полушепотом сказал Зорко. Так и не оглянулся.
Лён до темноты болтался по улицам, по Приморскому бульвару, где играл оркестр и трещали фейерверки. Ближе к назначенному сроку пришел в район Старых причалов. Старая Катерная пристань была в их ряду, к ней сквозь чащу тамариска вела кривая лестница. Над ней желтый фонарь.
Когда-то здесь швартовались каботажные парусные шхуны. С той поры остались на берегу врытые вверх жерлами старинные пушки — вместо причальных тумб. Лён в сумраке отыскал глазами ту, которая нужна. И стал ждать. Было пусто. По берегам бухты громоздились ярусы огней, в воде плескались их отражения, но здесь был кусочек иного мира. Пахло гнилыми сваями и просоленными старыми бочками.
Городские часы разнесли над водой и берегами двойной получасовой сигнал. Он был слышен во всем Льчевске. И сразу у пушки возникла закутанная сгорбленная фигура. Или пристанской сторож, или…
Лён, посвистывая, пошел мимо этой фигуры — от лестницы к настилу пристани.
И человек негромко окликнул его:
— Суб-лейтенант Бельский?
Лён замер. Спросил не оглянувшись:
— Разве я уже суб-лейтенант?
— Да, если вы Бельский Леонтий Альберт…
— По-моему, я еще не сделал того, за что обещано звание.
— Уверен, что теперь уже ничто не помешает вам сделать это. Вы почти у цели. Прошу следовать за мной.
Закутанный человек нарочито сутулился, но голос был молодым. Лён послушно двинулся за проводником. Прогнившие доски настила хлопнули по воде. Проводник выпрямился, откинул капюшон. Лица все равно не было видно, однако блик от дальнего фонаря блеснул на лаковом козырьке и золотом шнуре фуражки. Офицер.
— Виноват… Честь имею представиться: имперского флота лейтенант гвардейского экипажа Кронин.
Лён в ответ сдвинул сбитые каблуки и наклонил голову.
У причала подрагивала на мелкой зыби почти неразличимая надувная лодка.
— Прошу садиться…
— Благодарю, лейтенант… — Раз оба офицеры, можно не добавлять «господин».
Лодка закачалась. Лён взмахнул руками, быстро сел. Спросил, чтобы загладить неуклюжесть:
— Долго будем идти? — Он помнил, что моряки не говорят «плыть».
— Сорок минут, суб-лейтенант. Возьмите плащ, на воде прохладно.
— Благодарю.
Что ни говорите, а приятная вещь — офицерский этикет. «Честь имею представиться… Прошу следовать…» Да, офицеры — соль земли, аристократы духа. Это всегда внушали юным гвардейцам школьные наставники. И были, конечно, правы. Жаль, что в этом благородном обществе Лёну оставалось быть недолго.
