– Чтобы не шипел, тварь!
– Простите его, это больше не повторится, – улыбнулась ты тетке, и вы расцеловались.
После похода в театр я попал в больницу со странной болезнью под названием «копчиковая киста». Ничего опасного, но нужна была операция. В операционной было холодно, из радиоприемника звучал Стинг. Меня потряхивало, но я улыбался. Чтобы спастись от страха, я начал сочинять в голове разные небылицы, благо наркоз был местный.
Я грезил: а что если вдруг они вытащат из меня тебя? Вдруг эта неведомая киста воспалилась от переизбытка любви к тебе и ее, любовь, нужно срочно вырезать и шмякнуть, кровавую, о белое дно больничного таза для отрезанных внутренностей? Что если ты втайне приходила к хирургу, который потеет сейчас над моей задницей? Приходила и жаловалась: мол, он меня залюбил, сделайте что-нибудь. А заодно вырежьте у него желание встречаться с друзьями, грубить мне, хватать меня за руки до синяков. Вмонтируйте ему ампулу, кодирующую от нежелания помогать мне во всем. Впихните в него программу, которая будет включаться в магазине и направлять его, когда он захочет купить совсем не то, что написала я ему на листочке. Сделайте что-нибудь с этим человеком, он опасен, страшен. Но главное, удалите из него источник моего страха. Вырежьте его, даже если для этого вам придется искромсать его вдоль и поперек. Я не могу с ним, доктор, понимаете, не могу! Я боюсь, мне страшно. Понимаете, там, у него внутри, есть что-то такое – жуткое, темное, изматывающее меня день за днем. Я буду вам очень благодарна, если вы воткнете свой скальпель так глубоко, что достанете, проткнете, исполосуете эту черную опухоль, что сидит в нем. О боже, доктор, как я ошиблась, когда увела его из семьи! Вы не представляете, чего нам обоим это стоило. Любовь, доктор. Никогда не думала, что любовь станет для меня самым уродливым словом на свете. Зачем же любовь, если тебя хватают за руки до синяков, если выбрасывают подаренный тобою свитер в мусорный бак, если приходят домой в пять часов утра без трусов.
Любовь? Что это? Что это такое? Что это за слово? Кто его придумал, доктор? Ищите, прошу вас. Если вы не найдете сокрытую в нем тьму, придется оперировать уже меня. Кромсать опухоль любви моей. Удалять саркому страсти. Исполосуйте, доктор, его всего. Изрежьте. Он переломал всю мою жизнь, все, во что я верила, он растоптал и поплясал на костях, измельченных в крошку.
Врач говорил о чем-то с медсестрой, они засмеялись, я почувствовал в области копчика нечто вроде несильного удара током – хирург полез куда-то в глубину моей спины.
