Но вдруг Френсис открыл глаза и тихо, роняя кровавые капли на грудь, произнес.
— Наш отец… погиб на войне против… Салаха. Он не знает Вартклифов… как и все в этом городе. Есть лишь легенда о них. Даже если она правдива… последний Вартклиф умер много лет назад, еще до создания Империи…
— О, ты вернулся! Да, тут ты прав, мое время должно было давно истечь, превратиться в ничто, но с тех пор как я поклялся отомстить, нет мне покоя. Из тела в тело я кочевал в поисках убийц и вот судьба и Рок столкнули нас лицом к лицу. Знай же, что ты и твой брат и есть те самые убийцы, в ваших телах гнездятся души моих врагов, столько лет ускользавшие от меня. И вот, наконец, погоня закончилась, я возьму свое… — и серия страшных ударов обрушилась на лицо Френсиса, с противным звуком острый прут рвал податливую плоть, кровь каплями летела окрест, брат мой уже почти ничего не понимал от боли, он лишь бессвязно что-то пытался сказать, но не мог ничего изменить.
— Ах ты, подлая гадина, вот что ты задумал! — нащупав в темноте странный камень с очень острыми краями, я вскочил на ноги и вышел на свет. — Мы долго считали тебя своим другом, а ты всего лишь предатель. Мы не в ответе за то, что было сотни лет назад. Но тебе все неймется. И все твои россказни лишь бред слабоумного. Отойди от моего брата, тварь!!!
Реджинальд с удивлением воззрился на меня, придурковато ухмыляясь. В его глазах плавал ядовитый туман смерти, он уже не был тем, кого я знал. Нет, сейчас на меня смотрел обезумевший от горя отец, муж, сын, чья душа прошла сквозь века, стремясь довести свое дело до конца и найти покой. Он пришел только убивать. Я ужаснулся, осознав это, и пыл мой поугас. Я словно очутился темной непроглядной ночью на заброшенном кладбище среди погнутых крестов и покрытых пылью и прахом могильных плит, и лишь темно-синий туман скользит медленно по земле, окружая меня со всех сторон, пропитанный насквозь запахом смерти и тлена.
Вдруг резкий удар, словно движение темной молнии, и вот я лежу на холодном полу у вскрытой древней могилы, а передо мной высится надгробие с глубокой трещиной посередине. А на нем выбито — Элларион Тиджером Райт, родился в августе 1641, умер осенью 1698. Эл Ти — это я. Как же так? О, боже мой, неужели все… правда?
И тут муть полыхнула по глазам, миг и я очнулся. И все в том же зале. Только брат мой уже не дышал — месть, пусть и наполовину, свершилась. Из груди Френсиса прямо напротив сердца торчал острый прут, и тело самого родного и близкого для меня на всей этой земле человека было безжизненно.
