Моросит. Ветер треплет листву.
— Слушай, — говорит Седой, — тут скоро запускается новый сериал, и знаешь, кто режиссер? Сонов! С которым ты снимался в скетч-шоу!
— Ну и что?
— Как — ну и что? Вы три месяца вместе работали. Позвони ему, пусть возьмет нас.
— Седой, он прекрасно знает, как меня найти, если я ему понадоблюсь. Я не стану ему звонить. Я не желаю никого ни о чем просить.
— Прав Амиран. Тебя обуяла гордыня.
— Да-да, знаю, — отмахнулся я. — Меня обуяла гордыня. Я обуенный.
Когда мы приблизились к метро, Седой спрашивает:
— Постоим покурим?
Я утвердительно киваю головой. — Давай.
— А Сонов пьет?
— Еще бы. Как-никак заслуженный артист Украины. Хотя на самом деле, будучи всего лишь заслуженным, Сонов бухал как народный.
Ветер не утихает. Проклятая сырость пронизывает тело до костей. Хочется горячего чаю. Поэтому я предлагаю выпить водки.
— Даже не знаю, — колеблется Седой. — Я собирался сегодня вернуться к Джульке, я неделю жил у Амирана.
— Успеешь, — говорю я, извлекая из кармана мятые купюры. — Давай сообразим на троих.
— А где возьмем третьего?
— Он нам не нужен. Сегодня я буду пить за двоих. За себя и за того парня.
Танелюк берет деньги и идет к ларькам.
Возвращается через пару минут с бутылкой водки и двумя полураздавленными сникерсами.
— Ты что, их топтал?
Мы начинаем пить. Прямо из горла. Закусывая тягучими сникерсами.
Мы пьем и болтаем. Тем для бесед у нас всегда вдосталь. И одна тут же сменяет другую.
— Встречался с одноклассниками? — спрашивает Седой.
— Да, был вечер выпускников. Встреча пятнадцать лет спустя рукава.
— Ну и что там на встрече выпускников?
— Да такое, — отвечаю махнув рукой. — Объятья, возгласы, смех… «Кричали женщины: ура! И в воздух чепчики бросали».
— Слышал, в Киев приезжает Гришковец?
— Зачем?
— С очередным моноспектаклем. Рубить бабло.
— Ну да. Он на этом собаку съел.
— Мне нравится Гришковец.
— А мне нет.
— Нет, ну как писатель.
— Гришковец не писатель. Это болтун. Бытовой и примитивный. С ним хорошо коротать время в поезде Киев — Симферополь. Причем ехать назад нужно без него, потому что к тому времени он уже достанет…
Мимо проходит симпатичная молодая женщина в шикарном кожаном плаще. Я, оглянувшись, с интересом смотрю ей вслед.
— Что? — спрашивает Седой. — Девушка твоей мечты?
— Нет, мечта моей девушки. Такой плащ.
— Вы с Котей живете не по средствам. Вечно что-то покупаете.
— А твои деньги куда уходят? Седой издает тяжелейший вздох:
— Куда уходят деньги? В какие портмоне? Найти какое средство, чтоб их вернуть мене.
