Кондор снова устремляется к цели, а я отпускаю гашетку — ещё не хватало его зацепить.
— Командир! Движки цели уничтожены! — рапортует он жутко довольный собой.
— Принято. Виси над его кормой, жди команды. — у меня возникает новая идея и я переключаю селектор связи на общекорабельный режим.
— Сержант Грей. Сержант Грей, говорит капитан. Прошу вас подняться на мостик.
Толл молчит, и я удовлетворённо постукиваю рукой по краю пульта — деваться ему некуда, двигатели уничтожены и даже если он их и сумеет починить, а это, в принципе возможно, но нужно время и запасные части, вот только кто ему это даст сделать? Клён бдит, наматывая короткие круги над двигательным отсеком.
— Сержант Грей прибыл.
Я поворачиваюсь вместе с креслом и с трудом сдерживаю удивлённый возглас — Грей полностью упакован в броню. Мало того — сквозь открытый рубочный люк я замечаю всю его банду. В броне и ощетинившуюся стволами.
— Вы это чего?
— Так тревога же была? Вот мы и… Мало ли что.
— Грей. Тревоги не было, это Клён малость того. Перестарался.
— Аааа… — он разочарованно опускает ствол своего штурмового карабина: — Жаль, а мы-то обрадовались — разомнёмся.
— Разомнётесь. Вот, — я показываю рукой на неподвижную Анаконду: — Работка как раз для тебя и твоих парней. Мы движки ей выбили. На абордаж возьмёшь? Там всего один пилот, для вас — лёгкая цель.
Он опирается на пульт и некоторое время рассматривает Анаконду.
— Легко! Ща мы его выпотрошим. Где у тебя абордажный бот?
— Где у меня… Что?
— Ну бот. Стандартный, на отделение.
Отрицательно качаю головой.
— А торпеды, самые простые, штурмовые, на одного бойца, есть? Бот, конечно, лучше…
— Грей. Я и слов то таких никогда не слыхал.
— Не слыхал? — он откидывает шлем: — А как нам тогда туда добраться, не пешком же?!
— Я думал, вы скафы надените и туда прыгните. Тут всего-то сотня, ну, полторы.
— Ага. И он нас, из ближней обороны, перебьёт как мишени. Бот или торпеды есть?
— Увы, — я развожу руками.
— Тогда извини.
— Я думал вы крутые парни, — пытаюсь я сыграть на его гордости.
— Мы крутые, но не придурки. Была бы хоть одна торпеда — я б один пошёл. А так — извини.
— Понял, — признаю я своё поражение: — Извини, что дёрнул зря.
— Поп, — он наклоняется ко мне: — Взорви ты его, один хрен, ну захватим мы его, а толку?
— То есть?
— Кто поведёт и куда? Второго же пилота у тебя нет.
Киваю, соглашаясь. Эх…а как жаль! Ладно, в другой раз.
— Клён! Возвращайся на корабль.
— Принято, капитан.
— Посторонним просьба покинуть рубку, мы готовимся к прыжку.
