Я вижу, как там ему тоже причиняли боль. Даже такому маленькому. Я вижу, как люди причиняют ему боль.
Это, бл*дь, невыносимо.
Я чувствую связь с той версией него, лежащей в кровати, в комнате с высокими потолками. Они вызывают в нем эти воспоминания. Они каким-то образом используют эти воспоминания, чтобы сломать в нем что-то. Я вижу, как он лежит там, возле камина и кожаных кресел… потерянный в собственных воспоминаниях, пока они пытаются его сломить. Я буквально слышу это — как треск ломающегося стекла, как кости, крушащиеся под металлическими зубами. От этого ощущения мне хочется плакать.
Оно также вызывает во мне злость. Оно причиняет мне боль… достаточно сильную, чтобы я почувствовала, как где-то я ахаю от боли. Хуже того, это напоминает мне о том, что со мной сделал Солоник.
Кем бы ни были эти люди, они хотят сломать Блэка так, как Солоник пытался сломать меня. В какой-то мере они пытаются придать ему некоторую форму, загнать его части в металлические коробки… выстроить его заново по собственному видению. Они ведут свою борьбу изнутри, используя его воспоминания, его чувства, дорогие ему вещи, разбивающие ему сердце вещи, ненавистные и любимые им вещи. Даже сейчас они ищут пути пробраться в него. Они ищут открытые двери или двери, которые они могут высадить пинком.
«Твоё время на исходе…» — шепчет голос.
Я не знаю, чей это голос.
Кем бы они ни были, они знают некоторые вещи о Блэке. Они знают и обо мне.
Когда я засыпаю, или даже дремлю, все больше и больше, он здесь.
«Это как твоя война, Мири, — говорит он. — Это как Афганистан, только без пыток водой. Без громких звуков и фонариков, без пытки бессонницей, без червивой еды и избиений… это то же самое. Они продолжат делать это, пока не найдут путь. Никто не может выносить это вечно. Я не смог. Он тоже не сможет… хотя он сильнее меня. Ты знаешь это, Мириам… ты знаешь. Люди готовили тебя к этому…»
Голос знакомый. Но знакомый не для меня.
Он из другого места. Он принадлежит Блэку.
Теперь он принадлежит и мне тоже.
Что-то в этом вызывает у меня желание заплакать.
«Они сломают его, Мири. Я не могу спасти его. Я не могу. В этот раз тебе придётся сделать это…»
Я не могу определить источник голоса. Я не могу дать ему имя.
Он любит Блэка. Он его любит.
«Они взломают его, Мири… как Солоник взломал тебя…»
Кем бы он ни был, он прав.
Я знаю, что он прав. Я знаю, что близится что-то плохое.
Эта мысль вызывает у меня ужас.
Эта мысль пугает меня до безумия, но я ничего не могу сделать.
