Мужчины ждут в гостиной – Габор садится на диван, Золи расхаживает по комнате, поглядывая в незанавешенное окно, а Балаж просто стоит, рассматривая старый ковер на полу цвета меда, потертый и прожженный сигаретами. Габор интересуется, где они смогут поесть. Золи на это лишь равнодушно пожимает плечами. Он говорит, что плохо знает эти места – он живет в другой части Лондона. Снова выглянув в окно, он сообщает, что неподалеку есть улица с магазинами – там они наверняка что-то найдут.
– Ты не мог бы прошвырнуться, – говорит Габор Балажу, – и купить кебабов или чего-то еще?
Балаж поднимает взгляд.
– Хорошо, – говорит он.
– Ты хочешь чего-нибудь? – обращается Габор к Золи.
Тот опять смотрит в окно, но не отвечает.
– Золи, – говорит Габор нерешительно. – Ты хочешь чего-нибудь?
– Нет, – отвечает Золи, не оборачиваясь.
– Ладно. Тогда просто принеси каких-нибудь кебабов, – просит Габор.
Балаж кивает.
– А сколько нужно? – спрашивает он.
– Не знаю. Пока я один. Ты будешь?
– М… Да.
– И Эмма может захотеть, – говорит Габор. – Значит… Четыре?
Лестницы здесь очень узкие для габаритов Балажа, так что ему приходится спускаться почти полубоком. В подъезде темно, несмотря на дверь с матовым стеклом, которая открывается, когда он спускается с лестницы. Появляется моложавая женщина в угольно-черном брючном костюме. Она придерживает для него дверь. В остальном они игнорируют друг друга.
На улице очень тепло и светло, приятный мягкий свет летнего вчера красиво ложится на припаркованный «мерс». Он закуривает «Парк-лейн» и пускается в лабиринт улочек с одинаковыми, тесно стоящими домиками в направлении, указанном Золи. У него уходит двадцать минут, чтобы найти улицу с магазинами, но, обойдя ее, он нигде не видит кебабов. Он расхаживает по улице, потея, его оранжевая футболка липнет к телу. Он замечает польский супермаркет и нескольких небелых прохожих. Он звонит Габору.
– Курица пойдет? – спрашивает он.
Габор, похоже, не понимает его:
– Что?
– Ку-ри-ца, – произносит Балаж по слогам. – Пойдет?
– Курица?
– Ага.
Он стоит рядом с заведением «Куры-гриль». Только что зажглись зеленоватые уличные фонари. В воздухе едва уловимый гнилостный запах.
– Здесь есть «Куры-гриль».
– Ну, замечательно, – говорит Габор и добавляет: – То есть как оно на вид – нормальное?
Балаж оглядывает зал.
– Да, нормальное, – говорит он.
– Ну, хорошо, – говорит Габор. – И не задерживайся. Мы выезжаем в десять.
Балаж убирает мобильник в карман джинсов и заходит в заведение, залитое резким электрическим светом. Там небольшая очередь. В ожидании он читает меню на стене на подсвеченной пластиковой панели – и когда подходит его очередь, делает заказ без затруднений. (Он неплохо знает английский, выучил его в Ираке – это был единственный способ общаться с польскими солдатами, с которыми они вместе служили, и, конечно, с американцами, которые ему попадались.) Затруднения возникают, когда он пытается найти дорогу обратно, и он опять звонит Габору.
