— Скорее всего, это вообще не имеет значения, — примирительно сказал Борух. — Давай так: если окажется, что это важно — я тебе всё расскажу, и хер с ней с подпиской. Не обижайся.
— Ладно, черт с тобой, не буду, — согласился Артём. — Ищи себе пулемёт, да поехали отсюда — я замёрз как цуцик.
Пока Борух деловито рылся в картотеках, удовлетворяя военную версию вау-фактора и общечеловеческую страсть к халяве, Артём методом тыка — а ну, кто тут у нас заведётся? — разыскал на обширном дворе пригодный к эксплуатации монструозный военный «КрАЗ» с тремя ведущими мостами и подогнал его задом к погрузочному пандусу. Маневрировать задом в темноте на огромном грузовике было крайне непривычно, и машина пару раз со скрежетом притиралась к бетонным стенам, но Артёму было пофиг. Куда больше его занимала нарисованная Борухом картина событий.
Откровенно говоря, прапорщик Артёма не убедил. Объяснения казались притянутыми за уши, а общая картина слишком смутной. На его взгляд, все рассуждения Боруха можно было свести к простому «жопой чую». Артём ничего такого не чуял, и пулемёты не казались ему панацеей от всех бед. Так он и не военный… С другой стороны, если Боруха как-то успокоит груда оружия — флаг ему в руки, небось не за деньги покупаем.
Взвыл электромотор, и железные ворота погрузочного пандуса рывками пошли вверх. В освещённом проёме торчала уродливая раскоряка автопогрузчика, нагруженного разнокалиберными серо-зелёными ящиками.
— Открывай борт, писатель! — радостно закричал Борух — богатство нам привалило!
Артём пожал плечами, но борт откинул. Откровенно говоря, ящик виски его бы сейчас обрадовал больше, чем ящик патронов, но спорить по этому поводу он не собирался. Виски от него никуда не денется.
Борух сгрузил свои железки и погнал погрузчик за следующей партией, а Артём сидел в кабине, свесив ноги в открытую дверь и бездумно разглядывал небо. Звёзд там хватало с избытком, казалось, что их количество раза в два превышает нормальное и, будь он астрономом, то мог бы попытаться разобраться в их непривычном рисунке… Однако Артём с удовольствием променял бы все это бесполезное богатство на одну Луну. От неё хотя бы свет есть… Темнота, которую резкие пучки света от фар грузовика только подчёркивали, давила Артёму на психику. Ему все время казалось, что какой-то недобрый взгляд следит за ним из мешанины теней и смутных силуэтов, в которую превратился обширный двор склада. Сидя в освещённой кабине, он чувствовал себя мишенью. Чтобы избавиться от подступающей паранойи, Артём включил поисковую фару и резко крутанул её, разгоняя темноту. Сверхконтрастные полосы изломанных теней двинулись, убегая от луча света, и вдруг среди них метнулся под защиту стоящего на консервации БТР тёмный силуэт. Артём, может быть, и не заметил бы его, но, среди ломаных прямых теней от стоящей рядами техники, это был единственный предмет округлых очертаний и двигался он не в ту сторону, куда бежали тени! Растерявшись, Артём дёрнулся за лежащим рядом дробовиком, нога соскользнула с подножки, и писатель сверзился на асфальт из высокой кабины, ударившись коленом, копчиком, да ещё и получив по носу стволом. Однако именно это его и спасло — темнота отозвалась странным придушенным звуком, похожим на быстрый кашель, и фара погасла, а на Артёма пролился ливень стекла из осыпавшихся окон кабины. Ещё не вполне осознав случившееся, Артём рефлекторно перекатился под грузовик, под защиту огромных колёс, и вовремя — в лицо ему ударили фонтанчики асфальтовой крошки.
