— А девка тогда зачем?
— Так девкой и дрочил.
Но это еще не драма. Драма — случилась вскоре.
Не зря он о смерти вспомнил…
— Э, писатель, — орет как-то по телефону, — пишешь? Пиши, пиши! Может быть, лет через сто, прочтет какой-нибудь мудак, вроде нас — порадуется. Вот тебе сюжетец реальный. Так сказать, с места событий. Ща писать надо хронику жизни — всё остальное туфта! Жизнь сейчас прикольней любого романа. Короче, меня тут чуть не убили, — сообщил, почти с гордостью. — То есть, врачи сказали: «Всё — не жилец». А я выкарабкался.
Накануне 8 марта взял тут одну… биксу. У нас точка рядом — на Комсомольском проспекте. Поганое, доложу, местечко. Это я тебе для общего, так сказать, развития… Зачем взял? Сам не пойму. Я ее даже не трахнул. Так, выпили, кино снял на компьютере — типа, эротика, скорее машинально, чем из «любви к искусству» — и вырубился.
— Обчистила?
— Никогда! Я теперь дверь всегда запираю, сам знаешь, и ключ прячу.
У Калигулы, в отличие от меня, было чем поживиться: аппаратура, видик, компьютер последнего поколения, деньги… Одних «мобильников» у него штук пять проститутки увели. Утром выпустил ее.
— Я по утрам не могу. Тошнит. Они у меня все на одну рожу…
— Ну и…
— Ну и что, выпустил ее, думал, к родителям поеду, — мать поздравлю… Только собрался — звонит, курица: «Мне у тебя так понравилось, — воркует. — Можно мы к тебе сейчас приедем. Подружка у меня красивая, — трали-вали… праздник как никак! — вместе отметим. Я ей рассказала — музон у тебя классный, аппаратура четкая. И парень такой прикольный… Ты не думай — бесплатно, в честь праздника… ну там знакомство наладим, туда-сюда…».
— Димон, е мое! дедушка уже, — а все на «бесплатно» клюешь!
Много ли дураку надо — два-три комплимента и героический дух твой — сомлел…
— Короче, порезали меня, как последнюю девочку! Нож воткнули прямо в горло, чуть повыше ключицы. В сонную артерию метила сучка — грамотная! — нож рядом прошел. А я рванул на автопилоте, с пером в горле. И оторвался! Поторопились козы — резать прямо в прихожей начали, я еще дверь не запер. Опыту, видно, мало. А у меня по соседству алкаш Валера живет — дверь всегда нараспашку. Я к нему заскочил, перо вытащил, из меня — натурально, фонтан! Ты понимаешь, я думал, — они меня шприцем ширнули. Чего-то зелененькое мелькнуло… то наборная ручка, наверно, была. Вытаскиваю — е-мое! — че-то длинное…
Валера врубился быстро — «скорую», ментов вызвал. Заштопали мне дырку, вену узлом завязали — всё одно говорят: «Не жилец — крови, сколько потерял — ведро! В человеке столько не бывает». Ошиблись, короче, ребята, то не кровь была — «пойло» в жилах течет! Выкарабкался как-то — «всем смертям назло!».
