Но она мне шепнула откуда-то из своих глубин и высот: «Я не о том…»
И тогда я все понял и прозрел окончательно: «Ах, вот ты о чем!! Ты об этом …»
Нет совсем, совсем ты не дура, моя интуиция…
В самом деле, в натуре-то как? Я имею в виду ту натуру, что шляется там и сям и не молчит, между прочим, а наоборот, говорит без умолку… Без стыда и зазрения совести. Куда не плюнь, попадешь в такого говоруна радикала: или в политика, или в шпиона, или в большевика. А то еще есть фальшивомонетчики разные: священнослужители и прочие шлюхи; феминистки есть, — тоже за себя много хлопочут — журналисты, правозащитники попадаются… предприниматели… Не говоря уже о террористах, маньяках и сексотах ФСБ. И все, как один врут, актерствуют и что-то скрывают.
Да и простые граждане стараются не отстать. И от комплексов врут, и для выгоды… и со скуки, и по привычке. Со страху врут и от желания показаться…
Есть такие виртуозы-темнилы, что диву даешься! Все предложения у них вводные, да неопределенная форма намека… И сам уж не понимает: чего наплел? Так нет — еще больше туману нашлет, для пущей таинственности… А дай ему ремня хорошенько, да в угол поставь, да за уши отдери, что бы правду сказал, так он, пожалуй, разревется, а вспомнить ничего путного не сможет. Потому, как погиб в нем честный человек навсегда! Где ни копни — везде мусор и тараканы.
Ладно. Это всё наследственное… на генетическом уровне. Царизм, коммунизм, крепостное право… татары, опять же! Всё понятно.
Ведь царь в голове, это не только управление государством-организмом и забота о его деятельности и процветании, но и тайные службы, и фискальные, и контрразведка. Не беда, что кого-то заклинило как раз на последних… Пожалеем их и забудем. Пусть в углу стоят, ремня ждут… Этим в основном только ремень и достается.
Но ведь и поэты врали, как последняя шпана! И про Вечную Женственность, и про крыла… и вообще — врали отчаянно!
«Дыша духами и туманами…»
Ну! и что это за запашок такой, прости господи, парфюмерно-влажный…
«Ты это о чем поешь… так красиво?» — спросили поэта в лоб.
«О России…» — ответил поэт, потупясь.
О, как! Еще всякие исповеди у них культивировались, да молитвы, да трепыханье свечи на столе… и все в ночи!.. А уж про любовь, какой пурги нагнали!
Прозаики врали реже. Эти норовили правду-матку врезать. Обличали часто… в основном других.
Идейные врали без меры. Вот уж у кого вранье на потоке стояло. Оно и понятно: у них задачи глобальные. Господство — так мировое, разум — так вселенский, а счастье, бля — всеобщее… А на деле, те же тараканы и мусор. Только глобальные.
