– Зачем? – На мою щеку упала холодная капля. Возможно, слеза. – Зачем?
Я поднялся и пошел прочь.
– Я вернусь, моя принцесса, и тогда буду валяться у тебя в ногах, вымаливая прощение. Тогда. Но не сейчас. Сейчас ты не сможешь меня остановить, моя душа, потому что ты умерла.
Моя душа умерла.
Во всех смыслах, Ольга, во всех смыслах.
Я уходил, с трудом представляя, что делать дальше, и стук молотка, отчетливо слышимый в ночной тишине, стал для меня спасением. Я пошел на него, догадываясь, кого увижу, и не ошибся: в гранитной мастерской горел свет, а Мастер Скорбных Дел сосредоточенно работал над надгробием. Камень был обыкновенным: прямоугольный, красивый, полированный спереди и с нарочито грубоватыми торцами. На лицевой стороне я увидел невнятную, расплывшуюся фотографию, сделанную, по всей видимости, с очень старого оригинала, и выбитые буквы: «БЕЗЛИКИН Савелий Григорьевич». Вроде, обычный камень, но вниз от него шел длинный, почти двухметровый штырь, заканчивающийся массивным, тщательно отделанным наконечником. Штырь походил на стрелу, и я не удержался от вопроса:
– Для кого?
– Для того, кто не должен подняться, – ответил Мастер, не отвлекаясь.
– Заказали?
– Для удовольствия делаю.
Я понял, что не нравлюсь ему, но плевать на это хотел.
Я никому не нравлюсь.
Потому что всех трясет от страха, когда я рядом.
Даже Смерть.
Мастер Скорбных Дел – профессия редкая. Его зовут к мертвым, к разным мертвым и с разными целями: одни мертвые не были готовы, другие никак не желали успокаиваться, третьи досаждали соседям – в Отражении случается всякое. Мастеров уважают. Однако выглядел конкретно этот специалист весьма обыденно: невысокий, худой, губы тонкие, бледные, глаза серые, нос острый, как у мыши, а на носу – очки в тонкой металлической оправе. Волосы бесцветные и редкие, с сединой. Одет в грязную робу и стоптанные башмаки, а вот руки – твердые, рабочие. Руки мастера.
– Слышал про Ольгу? – спросил я, без спроса присаживаясь на грязный табурет.
Он долго смотрел на меня, взвешивая, стоит ли отвечать искренне и на что я способен, почувствовав ложь, после чего сообщил:
– Меня звали освободить ее от тьмы…
– В ней не было тьмы! – не сдержался я.
– …которой ее убили, – спокойно закончил он.
Он помолчал, а потом провел рукой по камню, с которым работал. Жест получился нервным, будто Мастер просил у меня прощения за дурную весть.
– Кто убил? – глухо спросил я.
– Не знаю.
– Кто позвал тебя?
– Не знаю.
А вот такого ответа я не ожидал:
