– Видишь третий подъезд справа? Живут на втором этаже. Ждем.
Я уставился на длинный панельный дом белого, мертвого цвета. Все двери – одинаковые, окна – тоже, одинаковые люди ходили по тротуарам. В основном пенсионерки и пенсионеры – с собачками на поводках, сумками на колесах. У этих людей были похожие походки – медленные, вразвалку, сутулые спины. Над ними как будто висел слоган «Жизнь конечна». Иногда пенсионеры и пенсионерки сходились в группки и что-то начинали обсуждать. Двое черноволосых дворников мели двор, гортанно переговариваясь на родном языке.
– Сколько ждать? – спросил я.
Люся вздохнула.
– Откуда я знаю? Мне не докладывают. Но она выйдет, точно. Надо же кормить сожителя.
– Не понял, – сказал я.
– Продукты она ему покупает. Хлеб, молоко, колбасу.
– А вы тут часто бываете? – подозрительно спросил я.
– Пару раз, но все понятно, как они живут, – ответила Люся.
Прошло минут пятнадцать. За это время из двери третьего подъезда вышли девчонка с сумкой, мужик в дутиках, старуха с алюминиевой палкой, у которой четыре лапы на конце. Кто придумал такое уродство, я не в курсе, но, наверное, пенсионерам такая палка в кайф.
Дверь снова открылась, и я увидел пару. Высокая немолодая женщина, в ярко-красной куртке с широкими рукавами, шла впереди. Куртка была расстегнута, под ней виднелась депрессивная коричневая водолазка. На голове у женщины топорщились жидкие кудряшки желтого цвета, они очень напоминали ролтон. Наверное, женщина молодилась, косила под тридцатилетнюю. Ей это плохо удавалось.
Высокий старый мужчина шел сзади, он был в черной короткой куртке, джинсах, на голове – бейсболка с длинным козырьком. У обоих – длинные непроницаемые лица, длинные носы. «Брат и сестра», – мелькнуло у меня в голове.
Я смотрел на них и думал: кого они напоминают? В памяти всплыл старый мульт про миссис и мистера Уксус. У этих двоих были такие же уксусные, противные лица, как у мультяшных героев.
Они остановились около подъезда, старик в бейсболке поднес к длинному носу своей дамы зажигалку. Она затянулась, потом они неспешно пошли по тротуару: женщина – впереди, старик – на шаг сзади.
– Твоя мама, – сказала Люся. – Светлана Алексеевна.
Сначала я не поверил словам Люси. Неужели моя мама такая?! А где пышные кудрявые волосы, милая улыбка – как на старой фотке? Но в следующую секунду я забыл свои первые ощущения, забыл, что немолодая женщина – противная и у нее на голове – ролтон и что она некстати молодится и носит жуткую алую куртку с немодными широкими рукавами. Слово «мама», как мощный прибой, смыло весь негатив. Я выскочил из машины и побежал за мамой.
