Острые голубые ветры и алые молнии пронзали Марка Себастьяна, бросая то в холод, то в жар.
— Я восстанавливал справедливость — твёрдо сказал он.
— И нарушал этим законы! И был низвергнут! Так нельзя! Знаешь, что стало с душой? Вернее, помнишь, что бывает с нею в таких случаях?
— Наверняка теперь душа стала неуловимой и бродячей.
— Именно. Она в земной жизни переселяется из тела в тело. Необходимо вернуть её обратно. И это должен сделать именно ты. Потому, что изначальным толчком к нарушению спокойствия весов послужило твоё действие, Себастьян. И это необходимо сделать именно сейчас…
— Вы имеете ввиду ближайшее время? — еле пошевелил губами Марк Себастьян.
— Именно так. Душа должна вернуться в обитель. Ну, а пока она у молодого юнца, по земным понятиям — даже мальчишки….
Марк Себастьян провёл по глазам, вытирая испарения облачной влаги, и заметил, что они уже стоят у реки. С волнением он осознал тогда, что находится у своего собеседника Петра в полной власти.
— Мне всё понятно… Но душа находится у мальчика, — промолвил Марк Себастьян, уже видя его жизнь, как картинку в книге. — А отнять жизнь у земного человека, тем более такого молодого — это большое несчастье для его близких.
— У него только мать, — промолвил устало Пётр, как будто разговор забрал у него много энергии. — Душа его, пережив очередное превращение, ещё молода, полна неясных планов и грёз, это не душа уже пожившего человека, уставшего от земного бытия и жаждущая отделения… Так что — сейчас самое время…
— Я посмотрю его душу, — сказал тихо Марк Себастьян, — определю её состояние…
— Как хочешь, — склонил голову Пётр. — Ты можешь вернуться, но пока что в ангельском состоянии способен пребывать лишь временно. Я думаю, ты не сможешь отказаться от такого шанса.
Он ещё что-то говорил, а перед глазами Марка Себастьяна была голова вихрастого, симпатичного мальчишки.
Так же незаметно всё и закончилось. Вот и разговор подошёл к концу, и вновь они сидели у костра, старик и неугомонный, хлебосольный Пётр Игнатьевич, будто и не было никакого разговора.
Старик отвлёкся от тяжёлых дум — было неумолимо хорошо — блестящая синевой река с плывущими островками листьев, седой, вьющийся змейкой дымок костра, согревшаяся на выглянувшем солнце нежнокорая берёза, и тёмный ельник, колышущий острыми верхушками под свежим ветерком, улетающие в серо-голубом небе птицы.
Пётр Игнатьевич пошёл в лесок за дровами, а старик спустился к реке. Она струилась медленно и величаво, блестя синевой с жёлто-багряными оттенками. В воде играли мальки. Старику вспомнились строки Тютчева:
