Рапсодия | страница 45
— Очень мило, Дес, — говорю я.
— Я люблю уединение. И это никак не связано с тобой.
— Верно. — Не дай Бог, Торговец получит репутацию милого парня.
— И меня зовут Десмонд, а не… Дес. — В его голосе слышится презрение. Значит, его бесит сокращение? Отличненько.
— Я закончу звать тебя Десом, когда ты перестанешь звать меня ангелочком.
На это он ворчит. Я выпрямляюсь на стуле и несколько секунд смотрю, как он работает. И сидя так, я чувствую, как в животе порхают бабочки. Закрывая глаза, я могу притвориться, что мы не в тёмной комнате общежития, что я не буду платить за его компанию, что Десу я нравлюсь точно так же, как и он мне. Но потом вспоминаю, что буду тусоваться с ним не больше четырех часов в день. Я живу ради этих четырёх часов, но что на счёт него? Я, наверное, просто эквивалент его оплачиваемого отпуска. Что он делает, когда не ворует секреты и не взыскивает долги? Как развлекается? Наверное, ворует конфеты у детей или что-то ужасное такого рода.
— Так что ты делаешь в свободное время? — снова задаю я вопрос.
Он переворачивает еще одну страницу учебника.
— Тебе придется заплатить, — говорит он.
Я пожимаю плечами. У меня уже есть две бусины. Что будет еще от одной?
— Добавь бусину.
Я смотрю на запястье, на котором появляется еще одна тусклая, черная бусина.
— Я правлю, — говорит он, даже не подняв на меня глаза.
Я жду большего, но в ответ тишина.
— Ой, да брось, и это всё? — произношу я. — Ответ из двух слов. — Я заслуживаю лучшего, учитывая цену, которую мне придется заплатить за услугу. По всей вероятности, когда-нибудь этот браслет из бусин превратиться в очень реалистичную игру «Трахни-Женись-Убей».
— Так же было с моим именем. Ты же потом не жаловалась, — говорит он, начиная рисовать мой рот.
— Ты не добавил бусину за тот ответ, — произношу я.
— Не в моих правилах проявлять щедрость дважды, — отрезает он.
Я сильно стискиваю зубы. Опускаясь на пол рядом с Торговцем, я вырываю у него ручку.
— Чем именно ты правишь? — требую я.
Торговец поворачивается на бок, ухмыляясь, и подпирает голову рукой, отчего на его глаза падают белокурые волосы. Он несколько секунд не сводит с меня глаз, а затем сдается.
— Я Король Ночи.
— Король Ночи, — тупо повторяю я.
Что это за титул?
— В Потустороннем мире, — уточняет он, забрав обратно ручку.
Потусторонний мир.
Я таращусь на него.
Потусторонний мир.
Святое дерьмо, этот чувак фейри. Нет, не просто фейри, Король Фейри. Лидер одних из самых безжалостных видов существ. А я так груба с ним.