Здравая мысль.
Он не отпустил мою руку, и не отошёл от кровати. Похоже, мы находимся на краю чего-то, и чем дольше он смотрит на меня, тем больше я склоняюсь над краем. Я делаю вдох, когда серебристые глаза Деса темнеют. Уже прежде, я видела это источающее жар выражение у некоторых мужчин. Но ни один из них не был Десом.
У меня учащается пульс. Я перевешиваюсь за край, проваливаясь в эти глаза и выражение лица. Если бы в Десе мне нравилось лишь лицо, было бы легче отрицать чувства. Но дело в том, что Торговец спас мне жизнь несколько месяцев назад, и с тех пор продолжает спасать каждый день. Мне нравится, что он, как и я, ненормален, что нечестив и грешен, за что и не оправдывается. Мне нравится, что ему всё равно, что я тоже слегка нечестива и грешна. Мне нравится, что он учит играть меня в покер, а я тем временем заставляю смотреть его Гарри Поттера… и читать книжки (до меня он их даже не касался, неуч). Мне нравится, что я могу путешествовать по миру с ним каждый раз, когда он решается взять меня на одну из сделок, от чего комната становится похожа на музей безделушек. Нравится, как он пьёт эспрессо из крошечных чашечек, и что я могу поделиться с ним секретами, даже если он не делится своими. Он — лучик света, затмевающий одиночество.
Да ладно… Он — самый яркий лучик в моей жизни.
И я очень рада быть его другом, но сегодня вечером, когда он так смотрит меня, я хочу большего.
— Останься на ночь, — шепчу я.
Дес приоткрывает рот, и клянусь — клянусь — я вижу, как его губы изгибаются в «да».
Затем Дес моргает несколько раз, и… момент рассеивается.
Высвобождая мою руку, он прочищает горло.
— Ангелочек, это не целесообразно.
— Я взрослая.
Торговец отстраняется от меня как физически, так и эмоционально; я знаю, что не должна гнаться за ним, когда он такой, но всё равно хочу. В течение нескольких секунд Дес был моим. И я полностью уверена, что не бредила.
— Тебе шестнадцать, — произносит он.
— Именно. Палата коммонеров считает меня взрослой, не понимаю, почему ты нет.
— Ты носишь трусики с днями недели, — говорит Дес. — Это значит, что ты слишком юна, чтобы я… остался.
— Откуда ты знаешь, что я ношу такие трусики? — я подозрительно спрашиваю.
— Мне нужно идти. — Он потирает виски и встаёт передо мной во весь свой впечатляющий рост.
Я пытаюсь встать следом.
— Пожалуйста, не уходи.
Это уже звучит как заезженная пластинка. Я слишком на него давлю, и он сбегает. Самое пугающее то, что чем больше он увеличивает между нами расстояние, тем отчаянней я стремлюсь сблизиться, и чем больше пытаюсь, тем дальше отталкиваю его. Я теряю лучшего друга, и мы оба знаем это.
