Испепелив так и не выговорившийся вопиллер, велел эльфу сбагрить сов куда подальше. В идеале — закопать на заднем дворе на личном совином кладбище. Если от Нева посланий пока не было, значит, профессор занят. Опять в дерьме ковыряется, ищет лучшее соотношение для нового удобрения. Сколько-то там помета дракона на сколько-то там помета единорога… Тьфу.
Плюнув на все, ушел беситься в дуэльный зал. Пару часов побегаю, от души повзрываю и покорежу манекены, проматерюсь в голос — глядишь, успокоюсь. В нынешнем состоянии браться за артефакты — тем более, не дай Моргана, начинать новое дело — категорически нельзя. Волшебные изделия впитывают эмоциональную составляющую мастера как губка. Из-за чего характерец артефакта каждый раз получается слишком своеобразный. Замучаешься исправлять. Нет, реально — проще новый сделать!
Потратив на приведение себя в адекватное состояние около трех часов, приняв душ и слегка перекусив, решил, что жизнь почти прекрасна. Начнем подготовку к приему…
— Кричер, парадную мантию лорда и регалии. Я иду на бал. — Золушка, бля, в черном и с бубенцами. Снейпа бы сюда… для полной картины.
* * *
Степенно перемещаясь по залу в тяжелом, расшитом серебром парадном облачении главы рода и потягивая легкое вино из бокала, я мысленно морщился, глядя на мишуру «якобы» светского бала. Якобы. Нувориши ослепляли количеством навешанных куда можно и куда нельзя конфискованных фамильных брюликов местечковых древних родов. Мерлин, дай сил. Нет, я все понимаю — дорвались и так далее… Но соображаловку-то где забыли? Мало ли что за проклятья могут висеть на побрякушках? Бесплодие или импотенция — самое безобидное. Аристократы вполне могли сдать семейные ценности «новому порядку», только чтобы избавиться от набивших оскомину порч и остального. Покачав головой, отвернулся к магическому окну. Тьфу на вас, идиотов…
— Лорд Блэк, — от созерцания вечерних сумерек за ажурными рамами меня оторвал приторно-слащавый голос Кинга. Блядь. Вдох-выдох, Блэк. И возьми свою магию под контроль!
— Кингсли… — разворачиваюсь, презрительно щурясь на макаку в короне. Меня тошнит от этого урода.
— Держи себя в руках, Поттер, — цедит в ответ негр, прекрасно понимая мои «душевные терзания», и пытается меня приобнять для публики. — Все должны быть уверены в наших дружеских отношениях.
— Руку убери, Кинг. Я не из «этих». И вообще. Откат меня может и не остановить, — веду плечом, скидывая излишне горячую, холеную ладонь министра. Даже перчаток не надел, падла… И радостно оскаливаюсь приближающейся Рите. Глазки у журналистки сразу забегали, ручки, вон, потные о подол мантии вытереть пытается… Боится ж до усрачки, но Кингсли крепко держит девицу за… хм, в отсутствие яиц будем считать, что за гланды — или, что более вероятно, за жало. Вот она и вынуждена наживать себе пожизненного врага в моем лице регулярными статейками в темнейший адрес «бывшего нацгероя». Небось на всякий пожарный дома и экстренный чемоданчик припасен. Улепетывать от Гарри Поттера, когда с поводка сорвусь… А то, что рано или поздно это произойдет — мы тут все в курсе. Но улыбаемся и машем.
