Ивор все еще хмурился, но взгляд вернулся в норму: стал хитрым, насмешливым. И говорил он так уверенно, будто уже пару лет там отучился, в той Академии Флота. Будто точно знал, кто им там и зачем нужен.
— Сдался мне твой Флот, — фыркнул Рэй.
— Ну да-а, — протянул Ивор. — Ты ж у нас пацифи-ист.
А Рэй, кажется, только сейчас, вместе с фырком, выдохнул остатки адреналина. И только сейчас начал осознавать ситуацию. И ему опять захотелось проснуться. Всё случилось как-то слишком быстро. Он слишком быстро из самого себя превратился непонятно во что.
Стал еще хуже, чем они, потому что они-то не знали, как быть другими. А он знал.
Да черт, ему местный хулиган мозги вправляет!
А он стоит здесь и фыркает.
А еще — начинает понимать, что, наверное, что-то с ним не так. Что он не хороший человек, каким себя считал. Если так легко переключается на нехорошие действия. Что это даже нездорово — так переключаться. Ивор вон хоть знает, зачем ломает вещи, — ему это нравится. А Рэй не почувствовал, что ему понравилось. Для Рэя ничего не изменилось.
И еще хуже становилось от мысли, что остальные и вовсе встретят его как героя. Ив разумный, каким бы ни прикидывался, он, хоть и смутно, но понимает, что что-то здесь не так. А остальные — на руках носить будут. Тогда Рэй впервые понял еще одну вещь: что быть героем — довольно-таки противно. По крайней мере, если сам-то знаешь, что никакой ты не герой. Когда сам понимаешь, что внутри у тебя пустота.
— Завис? — сочувственно спросил Ивор и сплюнул под ноги. — Ты вообще кем планируешь становиться, а, землянин?
— Хорошим человеком, — честно ответил Рэй.
Не героем. Не пустышкой. Хорошим человеком.
Ивор как-то тоскливо глянул на него и сокрушенно вздохнул. И серьезно попросил:
— Ты только никому так не говори, ладно?
Рэй пожал плечами.
Больше сказать ему было нечего. Он не знал, кем станет, когда вырастет. Учился хорошо — по инерции. И совершенно не представлял, куда ему дальше. Ему не хотелось дальше. Может быть, он даже специально копам колеса проткнул — чтоб его все-таки поймали. Чтоб ему не нужно было никуда дальше.
И самое страшное — он не понимал, отчего это с ним. Что за внутренняя, мать ее, трагедия? Все у него ведь было в порядке. Его не обижали родители. С ним рядом были друзья. Даже здесь, на Мирре. Хоть и странные.
У него было вполне нормальное человеческое детство. Ему просто больше ничего не хотелось.
Может, он и правда был слишком нежным, и переезд сюда сломал его, но как-то тихо, незаметно. А может, он попросту заранее чувствовал, что ничего хорошего дальше не будет. Что будет только хуже, а закончится и вовсе Чужими, Вторжением и Цитрусом с Мистом во главе.
