Но, чёрт побери, хватит уже с меня!
Смотрю на часы. Сорок пять минут одиннадцатого. Пол Кэрролл и Дэмиен ржут как ненормальные, наблюдая, как я уползаю, поджав хвост.
Добро пожаловать в Хасиенду.
Просочившись через знаменитые двери с вырезанным на них номером 51, я вытираю ноги о половичок с номером 51.
Заведение заполнено почти под завязку. Я ощущаю волнение. Всех ли я здесь знаю? Думаю, что да.
Направляюсь к бару. Этот путь кажется мне вечностью, и я уже совсем раскис. Мне снова нужна выпивка. Я иду к своему углу под лестницей, где тусуются управляющие клубом Энг Мэттьюс и Лерой Ричардсон. Я прохожу и наблюдаю за всем этим цирком. Вышибалы ржут над тем, как я сегодня справился с ролью охранника на входе. Уроды. Появляется Стэв, чтобы «присмотреть за мной», как он говорит. На самом деле он хочет немного наркоты. Пол обычно шлёт его на фиг, но я делюсь с ним, и вместе мы смеёмся.
Я начинаю привыкать к обстановке. Эта ночь хороша: нескончаемый поток друзей, знакомых драгдилеров, толпы девчонок. Я в тот период был разведён, но в клубе мне никогда не удавалось как следует «замутить». Похоже, девчонки приходили послушать музыку, а не для того, чтобы найти себе парня. А может, я просто был слишком упорот, чтобы что-то делать.
А вечер в самом разгаре, и я поднимаюсь в кабинку ди-джея. Стучу в дверь. Мне кажется, что проходит целый час. Наконец Грэм Парк впускает меня.
«О, Хуки, привет! Вот тебе кассета», — говорит он и передаёт мне запись.
«Зашибись, запись субботнего концерта с прошлой недели, — думаю я. — Как мило с его стороны», — продолжаю я думать, не зная, что он втихую продаёт их по десять фунтов, зарабатывая на этом от пятисот до тысячи фунтов за вечер. Славный малый. Жаль только, что мы не уличили его раньше.
Так о чём это я? Ах да, дорожки! Я достаю кокс, раскладываю его на столе и погружаюсь в мир безумия. Море рук, свет огней, и всё двигается под низкочастотное «туц-туц-туц». До чего же хорошо жить и быть владельцем Хасиен-ды! А что было до этого, я не могу вспомнить.
Позже я присоединяюсь к парням. С нами мой приятель Трэвис.
«Сбегай и приведи мне тех ребят из Солфорда», — говорю я, и он уходит в чёрный угол ниши. Эти ниши знали все посетители. В каждой тусовались те или иные группировки, а конкретно эту мы называли адом. Если вы зайдёте туда без разрешения, вам двинут в ухо или, если повезёт, просто вытолкнут. Даже я не рискнул бы сунуться туда без Кормака или Твинни. Мои ребята, старая гвардия, находятся во второй нише. Трэвиса уже реально долго нет, и он возвращается с разбитым носом и говорит, что ему здорово влетело.
