Та верхняя комната в Swan по сей день не изменилась. Картинки со стены были сняты, однако следы от осевшего сигаретного дыма по контуру всегда будут напоминать о них. Время от времени, когда меня гнетут мысли о том, как закончилась история Joy Division, или когда я устаю от проблем в New Order, я поднимаюсь наверх. Иногда всё это заставляет меня плакать.
Но не сегодня. Сегодня я на взводе.
Я захожу в паб. Твинни уже там, с ним Кормак, Бэкетт и Джим Бесуик, который уже несёт первую пинту. Мне по душе эта традиция — не платить за первый бокал. Однако всё по-честному: позже я буду платить за них в клубе.
Сегодня в этом заведении особая атмосфера. Обычно тут как в простой дерьмовой забегаловке, куда ходят рабочие, но сейчас как-то слишком оживлённо. В чём дело? Я оборачиваюсь и вижу целую толпу людей в закутке, что не характерно для начала дня.
«Да, гвардия Солфорда», — смеётся Твинни.
Выясняется, что бандитская молодёжь разглядела в двух торговцах наркотой копов под прикрытием. Мужчина и женщина, разыгрывавшие из себя парочку, назначили здесь бандитам встречу, желая «провернуть дело» по-тихому. Но толпа вооружённых головорезов окружила их.
Я пошел посмотреть. Зажав бедолаг, как мышей, в углу, хулиганы заставляли их выкурить косяк, попутно готовя им дорожку «спидов». Чёрт возьми, ну и шутки! Похоже, их вычислили ещё на входе, и решили для начала поразвлечься. Вот же, блин! Спустя полчаса накуренные и втёртые копы были пинком под зад выпровожены на улицу. Скатертью дорожка!
А мы тем временем решили повысить градус. Ещё две пинты добавили мне храбрости для сегодняшнего вечера.
«У нас в Хасиенде проблемы, — говорю я ребятам. — Я во всём разберусь».
Парни смеются. День продолжается, воздух наполняется дымом травы, запахом пива ихкреветок с рынка. На повторе играет «Rhythm is a Dancer». Бэкетт почти продал машину, припаркованную рядом, однако повздорил с перспективным покупателем из-за того, что тот слишком сильно газовал, пока проверял двигатель. Он даже залез в машину того парня и стал копаться в ней. Офигеть. Когда начинает темнеть, мне предлагают одно за другим: гоночные велосипеды, CD-диски, стиральные машины, сигареты, конфеты и даже туры выходного дня в Турцию. Чёрт, конца этому нет. А на часах тем временем уже девять — как летит время! Пора браться за работу. Ребята идут по домам переодеться, а я направляюсь в Хасиенду.
Весь Манчестер гудит. Толпы людей повсюду. Боже, как я люблю этот город. Я реально горжусь быть частью его культуры. Огибая Динсгейт и двигаясь по Уитворт-стрит, я уже слышу звучащую в собранных при моём участии динамиках бас-бочку. Обожаю, когда эти звуки сотрясают оконные стёкла. Кому придёт в голову ставить стёкла в ночном клубе? Нам. Да, двенадцать грёбаных стёкол сотрясались в такт, как сумасшедший мулла, зазывающий на молитву.
