- Теперь лучше. Гораздо лучше. Ноооо, всё равно не верю!
- Какого ****** ты несешь? Ментяра *****! Тут мамке моей плохо а ты ****** .... - явная нестандартность ситуации выбила молодого рецидивиста из колеи. Так сказать, разрыв шаблона. Следствием чего стал закономерный взрыв мозга.
Вилаев продолжал исторгать из себя ломанные фразы, щедро перемежая их красочными сравнениями с животными и сочными междометиями. Если профильтровать всю эту "ересь" и убрать лишние эмоции, то получится одна короткая ёмкая фраза - "- Ты мне не нравишься! Моя бы воля, удавил бы!". Ну или как-то так.
- Слыш... Крысёныш! Хватит разоряться. Всё равно не верю!
- Ты "ЧО" НЕСЁШШШШЬ!!!!???? Ты это меня Крысой.... - взревел доведённый Вилаев. Он ещё что-то хотел сказать, но я решил прервать этот безумный спектакль, стремительно скатывающийся к банальной перебранке.
- Это ты "ЧО" несешь? Щенок полоумный! Раскольников недоделанный! Мамку свою ты наверное уже давно на тот свет отправил. И возможно тем самым же топором, что сейчас пытаешься спрятать за спиной. А твой дружок с татуировкой песочных часов на щеке, наивно считающий, что вышел из поля зрения моего дверного глазка, наверняка помог тебе, ничтожеству, справиться с бедной женщиной - распалённый разоблачающей речью, желая донести свое негодование до этих малолетних выродков, я придвинулся к двери... О чём практически сразу же и пожалел.
"БУМ" "ХРРРРРРРРРР"
Лезвие топора проклюнулось сквозь старый выгоревший дерматин, не достав до моего пустого лба всего нескольких миллиметров. Сиплый писк вместо перепуганного крика и вот я, запутавшись в собственных ногах, иду на сближение с полом. Острая боль в пятой точке и в левом локте, просто взрывают мой разум. Мысли мечутся словно ошпаренные, но среди них нет ни одной дельной.
"БУМ" "ХРРРРРРРРРРРРР"
Нетерпеливо подстёгивает меня этот доморощенный фанат Достоевского. Хотя и я далеко не старушка процентщица и вполне могу дать сдачи.
Судорожно пытаюсь снять с предохранителя найденный на полу, оброненный с испугу пистолета. Пальцы скользят, не в силах сдвинуть заветный рычажок. Лишь с седьмого или может даже восьмого раза мне это всё же удаётся и...
"БУМ" "ХРРРР"
"Выстрел"
Дрогнувший палец вдавил курок, отправляя пулю в свободный полёт, куда-то в направлении верхнего косяка. Но этого мне мало. Я опускаю задравшийся ствол в низ и стреляю повторно.
"Выстрел"
Пуля, прошив дверное полотно, словно фанерку, вылетает на краткую прогулку по подъезду.
