- Ах, вот ты где - почищенный с вечера и благополучно позабытый пистолет в очередной раз был найден в самом не подходящем для него месте - на хлебнице.
- Так сказать, "Береженого Кольт бережет" - словно оправдываясь перед самим собой, изрек я, доставая из кобуры свой старенький "Макаров". Знакомые до малейшей потёртости восемьсот грамм привычно оттянули правую руку, существенно подбавив решимости моему встревоженному сердечку.
- Ну что ж. Теперь я точно готов к приёму гостей - дослав патрон в патронник и вновь поставив пистолет на предохранитель, неспешно и по возможности бесшумно, двинулся в направлении входной двери. Хотя, особой нужды скрываться не было. Звонок дребезжал настолько оглушительно, что и выступление Чеченского "пулевого" оркестра легко можно было пропустить мимо ушей.
Осторожно, стараясь не пускать свет из коридора на лестничную клетку, я отодвинул заслонку и приник к дверному глазку желая оценить обстановку.
- Если оценивать данную ситуацию по десятибалльной шкале... то у этой отметка будет где-то в пределах минус трёх - минус пяти. В общем, это не ситуация, а полный и беспросветный ******! - прошептал едва слышно я, отстраняясь от глазка и делая на всякий случай один шаг назад. Крепче стискивая рукоять верного "Макарова" и то и дело вытирая вспотевшую левую ладонь о штаны, я спешно размышлял над своими дальнейшими действиями. Размышлял пока не....
"ДЗЗЗ" "ДЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗ" "БУМ" "БУМ" "БУУУУМ ХРРРР"
Дверь жалобно хрустнула напоминая глупому хозяину что она далеко не вечна и подталкивая меня к действию.
- ЭЙ!!! Какого ***** вы там ломитесь? Спать ***** не даёте! Какого ***** дверь мою ******* ломаете? Вандалы **** вонючие! Какого вам *** надо? - гости от столь радушной встречи даже ненадолго притихли, оставляя в покое многострадальную дверь, и ошалело слушая мои "медовые" речи.
- Юрий Николаевич! Помогите! Нам срочно нужна ваша помощь. Пошлите скорее. Маме плохо - спустя пару секунд, наконец-то опомнившись заканючил незваный гость, голосом моего дражайшего соседа Вилаева - Юрий Николаевич. Помогите пожалуйста. Моей маме плохо...
- Не верю! - цитируя Станиславского заявил я, перекрывая и обрывая жалобные причитания малолетнего беспредельщика. Сбитый столку моей, мягко говоря, неожиданной реакцией, на этот раз он молчал кудаааа дольше.
- Да вы что? Совсем что ли *****? Тут человеку плохо, а вы... Мент ******! - давясь словами и ругательствами, торопился донести до меня своё праведное негодование Вилаев.
