Случай в Просвете повлиял не только на Кондора, но и на меня.
– Так в чем же дело?
Резкие слова рвутся с языка, и меня останавливает лишь то, что в голосе малодушной я слышу искреннюю тревогу. Она явно спрашивает не из праздного любопытства.
– Я не понимаю, – нехотя отвечаю спустя несколько мгновений молчания. – Страх просто… появляется. И я не знаю, как с ним справиться. Раньше надеялась, что привыкну, что он исчезнет со временем…
– Он не исчезнет, – медленно говорит малодушная. – Ты не сможешь справиться со своим страхом, пока не поймешь его. Должна быть причина, конкретная причина. Может… может быть, ты боишься громкого звука выстрела?
Отрицательно качаю головой. Нет, звук здесь точно ни при чем. Я проверяла, пыталась стрелять в рендере, полностью отключив звук, – никакой разницы.
Когда я поднимаю с пола пистолет, у малодушной возникает новая версия:
– А если дело в пистолете? Может, ты боишься, что он взорвется у тебя в руке?
В замешательстве я смотрю на оружие в своих руках, затем награждаю камеру на потолке мрачным взглядом, вставая на ноги.
– Спасибо. Большое спасибо. Теперь у меня будет еще одна причина для страха.
Вновь становлюсь напротив мишени, что висит по центру. Расстегнув браслет, я проворачиваю его на своем запястье так, чтобы дисплей оказался на внутренней стороне. Индикатор возмущенно мигает красным – видимо, в таком положении браслет считывает не все жизненные показатели, но сейчас мне нужен только пульс, который продолжает отображаться на дисплее.
Прицелившись, я перевожу взгляд с центральной мишени на браслет. Семьдесят три удара в минуту. Семьдесят четыре. Я спокойна.
Начинаю медленно считать про себя: раз… два… три… пульс семьдесят шесть… четыре…
Пять. Я стреляю, попадая в центр «головы» мишени, затем возобновляю отсчет, продолжая целиться в центральную мишень.
Раз – пульс сто шесть. Два – сто четыре. Три – девяносто девять. Четыре…
Пять. Выстрел. Попадание, но уже совсем рядом с границей силуэта мишени. Пульс сто пятнадцать. Я крепче сжимаю пистолет в руках.
Пять. Выстрел. Промах. Сто тридцать семь на дисплее.
Пять. Выстрел. Промах. Сто сорок пять.
Я снова задыхаюсь. Пистолет разряжен. Тринадцать патронов потрачены впустую.
Все это время малодушная молчит.
Продышавшись и придя в себя, я наклоняюсь, чтобы собрать разбросанные по полу гильзы. Пересчитываю их – одной не хватает.
– Думаю, я могу помочь тебе, – наконец говорит малодушная.
– Найти последнюю гильзу? – рассеянно спрашиваю я, выпрямляясь слишком резко, – в глазах темнеет.
