На дне второй кошелки Сергей нашел то, о чем думал с тайной тревогой, боясь, что этого вдруг не окажется. Сергей осторожно, как будто он был стеклянным, вытащил самовар, обдувая с него пыль, отирая рукавом фуфайки.
Самовар был красив — серебряный, с витыми, черными, из дорогого дерева ручками, с диковинным крученым краном, с крышкой, узорчатой, расписной, как корона. Сергей знал, что это — свадебный подарок матери, что, бросив все вещи, когда уходила от немцев, мать взяла со связкой белья лишь один самовар. С ним и вернулась назад, но уже к пустому месту. Сергей не мог понять только одного: почему этот самовар они держат не в доме, а на чердаке, почему мать никогда не выставляет его на стол. Почему они пьют чай из облупившегося, потертого, старого чайника.
Сколько Сергей ни заикался о самоваре, мать все уходила от разговоров.
Самовар был, конечно, дорогой, и Сергей начал прикидывать, сколько дадут за него. Лично он безо всякого заплатил бы за него сто рублей. Но у Жоры-тряпичника свои цены. Сколько захочет, столько и даст. Жора все на глаз оценивает. Но за самовар не должен поскупиться.
Сергей уложил все ненужное назад, в кошелку. Самовар же завернул в клеенку.
Нести самовар открыто по улице рискованно. Могут увидеть и сказать матери. А так никто не догадается, что он несет.
Жора-тряпичник будто бы ждал его.
— Здрасте, — сказал он первый Сергею, поднимаясь из-за стола, за которым сидел в своей заставленной и заваленной всякой всячиной конторке. — Только и всего? — спросил он удивленно, принимая из рук Сергея самовар и тут же ставя его на весы. — Что-то маловато принес, дружок. Ай силенок не хватило? Так ты скажи, мы лошадь тебе выделим.
«И чего зря языком мелет», — подумал зло Сергей, не сводя глаз с весов.
Жора лениво снял самовар, отставил к столу, пытливо посмотрел на Сережку:
— Краденый небось?
— Нет, — сказал Сергей как можно уверенней, — это наш самовар.
— Ну, ладно, держи, — согласился Жора, вытаскивая из заднего кармана деньги.
Сергей растерянно посмотрел на деньги. Неужели самовар стоит всего три рубля?
— Мало? — угадал Жора-тряпичник. — Но пойми, милый, у нас же не антикварный магазин. — Жора-тряпичник рассмеялся, показывая гнилые зубы. У нас ведь утильсырье. Для нас вещь никакой цены не имеет. Абсолютно никакой. Для нас она просто-напросто лом. Цветной ли он, черный, какой угодно. Лом — и все. Ему одна дорога — в печь. На переплавку. Понял?
Но Сергей сейчас думал о другом. Если забрать назад самовар, найдет ли он еще денег на поездку в город? Те деньги, которые он получил от Жоры-тряпичника, — ни то ни се. На билет их не хватит.
