— Я не увиливаю, — сказала я. — Не знаю, чего вы от меня хотите.
Он так резко склонился ко мне, что от неожиданности я отступила назад.
— Я хочу, чтобы ты отсюда убралась, — рявкнул он. — Ты, Эверетт, тот дирижёр — вы все лезете в мои дела.
— Дирижёр? Вы про Грегора Истона? — Я запнулась.
— Он чуть было не разрушил всё, — сказал Уилл. — Мне надо было немного поработать с той розеткой на стене компьютерной комнаты. Не мог же я это делать, когда библиотека открыта, верно?
Мои ноги дрожали. Все эти несчастные случаи были совсем не случайны. Мэгги и Рома правы.
— Видишь, Кэтлин, что случается, когда оказываешься там, где не надо? — Он хлопнул в ладоши перед моим лицом, чуть не задел. — Ты оказываешься мёртвым. Вот что случилсь с тем самодовольным старикашкой.
Я зажала рукой рот. Уилл убил Истона? Уилл? Потому что тот не вовремя зашёл в библиотеку? Ерунда какая-то.
Уилл помахал рукой, будто прощаясь.
— Пока, Кэтлин. Уже пора.
Я судорожно вздохнула, ощущая за спиной дверной проём. Не выйдет. Я слишком далеко.
— Я не могу просто уйти. Эверетт будет задавать вопросы. Вы же знаете, какой он.
Уилл провёл рукой по лицу и оглянулся, словно ответы были где-то на стене веранды. Я сделала шажок назад, на этот раз рука нащупала косяк. Может, я смогу его отвлечь. Рвануться, проскочить через дом и выбежать на улицу через переднюю дверь
— Ты должна написать письмо, — внезапно сказал Уилл, сделав несколько шагов ко мне. Глаза у него налились кровью, лицо бледное, и давно пора побриться. Выглядел он ужасно. Если бы он не пугал меня до жути, я могла бы его пожалеть. Теперь он стоял слишком близко, сбежать не удастся.
— Идём, — сказал он. — Письмо. Найди, чем написать.
— У меня найдётся ручка и какая-нибудь бумага.
Уилл схватил меня за руку и почти поволок на кухню. Из ящика стола я вытащила ручку и маленький блокнот, который использовала для списков покупок. Он швырнул меня в кресло.
— Пиши.
Во рту у меня совершенно пересохло.
— Что мне писать?
Уилл снова потёр лицо. Он тяжело дышал.
— Пиши, что возвращаешься в Бостон. Что... что тебе не нравится Миннесота. — Его жёсткие пальцы вцепились в моё больное плечо. Я сжала зубы от пронзительной боли. — Напиши, чтобы было похоже на правду, — сказал Уилл.
Я писала медленно и аккуратно, стараясь выиграть время. Пальцы Уилла вжимались в мою кожу. Он наклонился через плечо и прошипел:
— Быстрее!
По запаху я поняла, что он пьян. Я закончила письмо и сложила руки.
Уилл прочёл и, похоже, остался доволен. Я прижимала кончики пальцев к крашеному дереву стола, чтобы руки не так дрожали.
