Воздух пахнет мокрой хвоей и жасмином,
чуть грибами, птичьим пеньем и водой,
а ещё шашлычным дымом и камином
и другой почти субботней ерундой.
Дом хромает и садится вниз на камни.
Он устал от долгой жизни взаперти.
Он в обиде, что вороны бродят сами
вдоль по крыше, а ему, вот, не пойти,
чтоб увидеть те закаты на заливом,
о которых в нём так часто говорят,
горизонта, где с жемчужным переливом
их костры всегда так яростно горят.
Дом знобит от неуюта непогоды,
он простужен от прошедшего дождя.
Как хотелось бы ему, отбросив годы,
улететь погреться в дальние края.
Мокрый сад к нему клонит свои верхушки,
