Поэзия | страница 106



архитектура
не позднее 1997

Колесница свободы

грохот в ночи — гремят чугунные спицы,
но никто не слышит, и дома как могилы
ты один в постели, и тебе не спится
подойди к окну, собрав последние силы
подойди к окну — ты совершенно нормален
это не предвестия сумасшедшего дома,
это не привидения супружеских спален,
не начало войны и не отзвуки грома
это просто мчится колесница свободы
по лунному броду через мертвые воды
давит колесами сильных и слабых,
прокладывая путь для крови и пота
возница с лицом, закрытым каменной маской,
подгоняет коней, едящих свежее мясо
кружатся спицы в искрящейся пляске,
и стучит метроном смертоносного вальса
не позднее 1997

На путях твоих

здесь — на путях стальных,
здесь — на путях Твоих
здесь, здесь
я должен стоять и встречать Твой экспресс
он сбивает меня с ног, но не дает мне упасть
он уносит мою жизнь, но не дает мне пропасть
он проходит сквозь меня и оставляет свой дым
он невидим, и éдок, и невыносим
я устал входить в туман, претендующий быть
если нечем кусать, то могли бы хоть выть
здесь стены из мыла и дождь шел с утра
вы на тех же путях, но для вас все игра
расписанье неизменно, но читать недосуг
две тысячи лет на умывание рук,
две тысячи раз с того жаркого дня
вы распинали Его, но убивали меня
не позднее 1997

Птица на подоконнике

когда о тебе говорят — всегда понижают голос
и не могут найти нужных слов, чтобы выразить
весь свой ужас
мастера намеков — даже они бессильны
объяснить за стаканом чая, что же в тебе такого
этот город слишком мал для твоей любви,
так мал для твоей любви
когда я пришел к тебе, я ожидал увидеть
наркотическую пантеру, неоновую Венеру,
мурлыкающую на шкурах,
лижущую кровь последней невинной жертвы,
и очередь бледных безумцев, ждущих в твоей
прихожей
но все, что я увидел в клетке твоей квартиры —
маленькую смелую птицу с ясными, как небо,
глазами,
сидящую на подоконнике с гордо сомкнутым
клювом
и ждущую с нетерпеньем любого попутного ветра
не позднее 1997

Солдаты

какой-то солдат уходит на войну,
чтоб никогда не вернуться назад
его сердце надраено пастой зеленой
и готово идти на парад
о! о! бедные люди — те, кто не знают,
что сердце — это бляха с номером медным
о! о! бедные люди не понимают,
что смерть всегда приходит последней
маленький город, и все девочки плачут,
пряча игрушки под мягкие подушки
пружины стальные рвутся, как нитки,
серым утром после душной пирушки
солдаты уходят, потому что так трудно
поймать здесь теплый кусочек свинца,
здесь почти невозможно воскреснуть на Пасху,