Все люди вокруг словно черно-белые, а ты цветной. И жизнь моя рядом с тобой сразу раскрашивается яркими красками. Как будто картинка в старом телевизоре. Помнишь, включаешь его, и сначала изображение без цветов и звука. А потом, постепенно, все четче и ярче.
Где-то в параллельной вселенной мы с тобой всегда вместе. Живем, радуемся. Просыпаемся и засыпаем обнявшись, гуляем с собакой, пересылаем друг другу смешные картинки. Вот отправляемся в самый лучший город на Земле. Я боюсь летать, а ты смеешься надо мной, держишь за руку и кормишь мармеладными мишками. А вот мы на ночном пляже наблюдаем за звездопадом. Или вот ты ведешь меня гулять по крышам, и мы на спор считаем машины. Смотри, а в этот день просто остаемся дома и пересматриваем всевозможные фильмы, ты щекочешь меня, а я слабо, для вида, отбиваюсь. И мы готовим что-то вместе или просто читаем, ты обязательно держишь меня за руку.
Мы с тобой часто встречаемся…
Во сне. И эти сны всегда такие реальные, что первые минуты после пробуждения невозможно осознать: на самом деле тебя рядом нет. Чтобы хоть как-то держаться и не скатиться в полное беспамятство, напрочь оторванное от реальности, я собираю тебя по кусочкам в разных людях. Складываю из них замысловатые пазлы. И часто мне начинает казаться, что вот, получилось. Но нет. Это не ты. И все насмарку.
Все говорят мне, что пора забыть. Отпустить. Что, мол, хватит уже жить иллюзиями и ожиданиями. Смешно — черно-белые люди уговаривают отказаться от тебя, цветного, настоящего, живого. Для меня это как перестать дышать. Да, моя надежда на тебя, на нас порой мучительна. Только вот без нее, мне кажется, будет еще хуже. Поэтому я аккуратно вывожу твое имя на бумажке, поджигаю и выпиваю этот пепел вместе с искристыми пузырьками шампанского… Я подожду. Ты этого стоишь… Мы этого стоим.
Упорная вера в чудеса — зачем она нам?
И сколько б грабли не учили, а сердце верит в чудеса. Правдивость этой поговорки мы с вами не раз испытывали на себе и наблюдали на примере других. Кажется, ну вот что, что тебе еще нужно, дабы убедиться в бесперспективности затеи, но нет, ломимся, лезем, пытаемся переиграть заведомо печальную ситуацию на позитивный лад. А ведь все — существа с интеллектом и даже с опытом.
Давайте начнем с самого начала и вспомним, на чем мы росли. Я тут уже упоминала вредную силу сказок в контексте восприятия любви. Теперь же посмотрим на них в разрезе жизни в целом. Итак, что мы впитываем с грудным молоком матери? Прекрасные истории о добрых волшебниках, которые приходят и выдают все, что душенька пожелает, притчи о ленивых Ванюшах, живущих на самоходной печи и питающихся с помощью скатерти-самобранки, драматичные повествования о невероятных превращениях из чудовищ в принцев и из лягушек в принцесс. А Дед Мороз? Мифический чувак, который приходит в нашу жизнь вместе с первыми проблесками сознания. Нас приучают ждать его, писать ему письма, верить в то, что он забирается через дымоход в панельной пятиэтажке. С ним же в компании тусуется волшебник из голубого вертолета, песню про которого мы грустно воем в караоке, напившись виски по случаю собственного 30-летия. И ведь где-то упорно продолжаем верить, что он обязательно внезапно прилетит.
