— Если такая ерунда со мной случится, я превращусь в хороший гриб. В хорошем, светлом подмосковном лесу, в Ивантеевке, например.
— Только не усомнись, перед тем как отдать концы, — сказал я.
Вернувшись, мы жарили грибы. Те, которые собрал он. Из моих я сварил душистый суп.
— Под грибочки грех не выпить, — сказал он.
— У меня только водка, — сказал я.
— Я не пью водки, — сказал он и не поленился, сбегал в магазин за дешевым красным сухим вином. С видимым удовольствием выпил стакан и принялся хлебать мой суп. Я не выдержал, выпил водки, которую давно не пил, захмелел и по старой московской привычке закусил жаревом. На вкус грибки оказались лучше, чем на вид.
Через полчаса ему стало плохо, я вызвал «Скорую»…
Его удалось спасти. Но что-то в нем повредилось, как если бы он перенес инсульт. Иногда он заезжает, привозит какие-то тексты. Без вина. Ему теперь нельзя.
Ест он, я заметил, только после того, как попробую я.
