сырость, холод,
ступени осклизлые,
снег,
нарастающий грохот вагонов,
вокзал,
непрерывный, едва ли осмысленный бег
многоликой толпы…
написал
уж об этом когда-то Верлен…
я ж сейчас,
что-то силюсь понять… от мангалов дымок
поднимается кверху, в осеннюю мглу…
мне пора, я устал и промок,
но куда там, как будто кто держит…
скользят
блики света по стеклам оконным,
они
ничего мне не скажут
и не говорят,
это просто огни,
лишь огни.
так чего же я жду?.. —
ничего, никогда,
жизнь, подраненной птицей, стремится туда,
