Было далеко за полночь, когда Наташа услышала стук открываемой двери. «Отец!» Не помня себя от радости, девушка побежала ему навстречу. Перед ней стоял промокший на дожде, потный и красный мичман Апацкий.
— Наталья Андреевна, — проговорил он, едва переводя дыхание, — я так бежал… Как ни тяжело для меня, но я должен вас огорчить…
— Где отец? — крикнула девушка, устремив на мичмана широко раскрытые глаза. — Где вы оставили моего отца?
— Он в трактире на Благовещенской площади.
— Как же вы допустили? Вы ведь знаете о его болезни.
— Право, я не виноват, Наталья Андреевна, я просил его не ходить, силой удерживал, — оправдывался мичман. — Я бессилен что-либо сделать, идите сами, может быть, вам удастся вытащить его из трактира.
— Да, да, сейчас, — заторопилась Наташа. — Вы, надеюсь, не откажетесь меня сопровождать.
— Я, гм… Я бы охотно, — замялся Апацкий. — К сожалению, не могу, мне нужно заступить на дежурство. Да ведь здесь недалеко. Дойдете до Поцелуева моста, мимо Флотского экипажа, а там и Благовещенская площадь.
Из дому они вышли вместе. Сквозь густую тьму робко пробивался свет одинокого уличного фонаря. Дождь усилился, порывистый ветер стонал и ревел, налетая на серые каменные стены окружающих зданий.
— Ну и погодка! Не лучше ли вам вернуться домой, Наталья Андреевна?
— Нет, я пойду, — решительно сказала Наташа и повернула направо. — Прощайте, господин Апацкий.
— До свиданья, Наталья Андреевна! Желаю удачи! — крикнул вдогонку мичман и быстро зашагал в противоположную сторону.
Свернув на Вознесенский проспект, мичман спустился в уютный погребок. Редкозубое сидел в той же позе, в какой он его оставил. Учитель выпил уже изрядно, о чем говорила пустая бутылка токайского; но он был еще достаточно трезв, чтобы заметить продолжительную отлучку собутыльника.
