Признаться городу в любви..
Так глупо. Город ведь не может
Любить ответно. Эти фонари
Не греют кожу, тлеют перманентно.
И серый дождь за окнами стучит,
Как монотонный метроном блокады.
И день как день по графику бежит.
Мне 27, мне ничего не надо…
Я убежал из дома. Столько лет
Как в карты проиграл, дурак и только.
Лечил простуду, баловался горькой,
И рос во мне сомнительный поэт.
Я пару раз любил, но оба мимо.
Но мне не жаль потраченной любви.
Пускай я падаль, гнида и скотина,
Но я сегодня передам привет Мари.
Привет Мари! Ты замужем, я знаю.
А я не спился. Видишь — молодец!
Но, если честно, на худой конец,
Я о тебе частенько вспоминаю.
Да, ерунда. Всё утекло, родная.
Хотя, тебя нельзя так называть.
Я обречен другую обнимать,
Ни капли не жалея, не страдая.
Я как и прежде, не менял коней.
Пишу стихи, какие есть, без фальши.
И путают с Есениным, как раньше,
От лени, и от глупости своей.
Я избегаю встречи, и людей.
Мне хорошо на кухне на кровати.
В своей уютной, каменной палате,
Среди центральных белых батарей.
Гляжу в окно, и след не нахожу.
Года ушли неведомой дорогой.
Вся эта жизнь записана у Бога,
Вся эта жизнь подобна миражу.
Признаться, всё же, городу в любви?
Возможно. Только не особо громко.
И собирая память по осколкам,
Он в ней прекрасен, что не говори.
Всё на местах, роскошный на века,
Будь то открытка, или вид случайный.
Но, между тем задумчиво-печальный,
Монументальный образ старика.
Течёт Нева артерией холодной,
Обрывки дней, как всадники теней.
Ты был мечтой моей неугомонной,
Ты стал легендой в памяти моей.
Прощаться, всё же, очень тяжело.
