«Любые данные всегда требуют проверки, – говорил он. – И даже если проверка в определенных специфических условиях показала положительные результаты, это не значит, что ты можешь признать что-то на сто процентов. Остается еще теория относительности, никогда не забывай об этом. Что, если рядом окажется черная дыра?»
Девушке на фотографии, которая висела над столом Игоря, было лет шестнадцать, как и Апрелю. У нее были волосы цвета темного меда, балтийского янтаря: не рыжие, не каштановые, а совершенно уникальные. Такой цвет бывает один на миллион среди коричневых голов. У девушки, предположительно Анны, были идеально правильные черты лица, чуть заостренный подбородок и, кажется, голубые глаза – до этой детали было сложно добраться даже с лупой.
Зато то, что было вокруг Анны, говорило само за себя. Она стояла в окружении самых разных цветов в горшках – зеленые, большие, с крупными листьями, маленькие, кустистые, цветущие. Герань, черт его знает, что еще там, были и орхидеи того же нежно- лилового цвета, что у Апреля в кабинете. На Анне был фартук, на руках резиновые перчатки, перемазанные в земле. Она держала руки так, чтобы не запачкать одежду. А еще на снимке она смеялась: наверное, фотограф застал ее врасплох. И, скорее всего, это был Игорь. Улыбка Анны и ее смех были, наверное, такими заразительными, что невозможно было не засмеяться тоже. Но я не смеялась.
Я отбросила лупу и захлопнула альбом. Моя самооценка лежала на полу и билась, как рыба без воды. Мне захотелось вскочить и убежать. Я не понимала, что делаю тут, в этой кухне. Мне хотелось разбудить Игоря и спросить его о том, как и почему он решил встречаться со мной. От какой тоски, с какого отчаяния? И только чудовищные усилия воли помогли мне остаться сидеть на стуле. Затем я собралась с духом, дотянулась до моего телефона, открыла приложение фотокамеры и пересняла фотографию в безумной надежде, что эта янтарная «красавица в цветах» – все же не Анна.
Потому что если это она, то у нас с Апрелем нет никаких шансов. Учитывая то, что Игорь каждый день растит и поливает точно такой же сад, который был у Анны. Это даже хуже, чем Юра Молчанов в новостных передачах, хоть даже если каждый день. Это битва с ветряными мельницами темно-медового цвета балтийского янтаря.
– Чего это ты тут делаешь? – спросил Игорь несколько мгновений спустя, застав меня за невинным разглядыванием фотографий. Я сонно потянулась, сказала, что теперь знаю о нем все и даже больше, при этом с затаенным страхом вгляделась в его лицо. А вдруг догадается? Но блаженны неведающие, они живут с легким сердцем. Игорь склонился над столом, положил руку мне на плечо, посмотрел на фотографию, где он вместе с отцом позирует на фоне какой-то огромной рыбины.
