— Не говори так!
— Эка новость. Из команды только я жив еще да Андрюха Короленко. И как его…
— Мусурбеков.
— Да, Рашид. Надо позвонить ему, а то только в декабре говорили. Ах да. Виталик. Хочешь, я с ним поговорю.
— Тут такое дело, дед. Я хочу с ним разойтись.
Александр Борисович хлопнул себя по ногам.
— Ты с ума, что ли, сошла?
— Почему?
— Вы два года уже наматываете сопли на кулак. Мы с Зоей встретились и через три месяца поженились. Я к ее родителям в Сергиев Посад ездил только раз, и все. Ты когда собралась детей заводить?
— Дед, сейчас все после тридцати рожают, и ничего.
— Ты считаешь, сколько я могу еще протянуть? А мне нужны гарантии.
— Ты ведь любил бабушку. А я Виталика — нет. Не хочу я так. Тошно, понимаешь?
Александр Борисович замолчал и посмотрел на фотографию жены. Она стояла на полке среди кубков и наград. В рамке с янтарем, которую дед еще в молодости привез из Риги.
— Смотри, Лидок. Смотри. Человеку одному плохо.
— Я не буду одна. У меня ты есть, — Лида погладила деда по плечу. — Ладно, пойду к себе. Мне по работе еще надо доделать.
Лида отнесла поднос на кухню, вымыла посуду и взяла себе бутылку йогурта из холодильника. Ее ждали «Мертвая кровь» и другие фильмы с Андерсом Норбергом. Но сначала — Виталик.
Лида уселась в кресло на колесиках, надела наушники с микрофоном и открыла скайп. Скайп был и в телефоне, но только на большом компьютере хорошо шли видеозвонки. Виталик был в сети, и через несколько гудков на экране появилось его лицо.
— Привет. Вот пять минут назад хотел тебе звонить, но ты была в офлайне.
— Привет. Что нового?
— Ничего. Все по-старому. Думаю, через месяц приеду в Москву, можно было бы летом взять вместе пару недель и рвануть куда-нибудь. В Турцию или куда захочешь. Что скажешь?
— Слушай, Виталь… Такое дело…
Лида замолчала.
— Ау, ты здесь? — обеспокоенно спросил Виталик.
— Ага.
— Слава Богу, я уж думал, интернет залип. Тут со связью не очень.
— Виталь, я думаю, нам надо повременить.
— С чем? С отпуском? Хочешь, осенью возьмем.
— Я не про отпуск. Ты же знаешь, я с дедушкой буду на даче. Я про нас.
— Ты что, расстаться хочешь?
— Ну… вроде того.
— И почему так вдруг?
— Не знаю, что тебе ответить. Я думаю, что не особо подхожу тебе.
— Давай я это как-нибудь сам решу.
— Дело во мне. Серьезно.
— Что-то случилось? У тебя кто-то есть?
— Нет. Просто я… я не люблю тебя.
— И все?
— Этого достаточно.
— И за два года ты это только сейчас поняла?
— Нет. Просто… Я думала, что смогу. А я не могу.
