— Я в селе вырос…
— Ясно, там время движется медленнее, и многое из старого остается жить дольше, чем в городе… Ну, ну…
— Я случайно, втыкая прутик в землю, ранил мальчика, прутик воткнулся ему в ляжку, сильно зафонтанировала кровь…
— Профузно.
— Что?
— Ничего. Люблю это слово. Продолжайте.
— Мальчика отвели в поликлинику, а вечером после работы его отец вызвал моего отца на улицу, они стали разговаривать, потом все громче, стали кричать, драться и кончилось тем, что отец мальчика ударил моего отца ножом, и мой отец умер почти сразу же, что редко бывает при ножевом однократном ранении, но попал очень удачно, то есть, очень неудачно — прямо в сердце. Я был там, рядом с отцом и все видел. Тот мужчина убежал, а я остался с лежащим на земле отцом. Он сразу умер, не успел мне ничего сказать, хотя, помню, что-то силился произнести, но глаза туманились, изо рта потекла кровь, и он умер… Соседи собрались вокруг нас, молча смотрели, кто-то побежал за врачом, но его остановили… Вот такая история из детства… Мать моя умерла при родах, и отец один можно сказать растил меня до семи лет. Правда, тогда у нас было много родни, бабушки, тети, дяди, помогали отцу, но в детстве я помню только отца, он много работал, а был всегда бедным, как его отец, мой дед… мой дед был кирщиком в Баку и приезжал в село раз в неделю, приносил заработанные деньги… Знаете, раньше были кирщики? Покрывали крыши домов киром, чтобы не протекали…
— Знаю, в моем детстве они были, здоровые, черные, голые по пояс в летнюю жару под палящим солнцем, заполняли ведра горячим пахучим киром, тянули веревкой на крыши… помню, помню… Мы кусочки этого кира жевали детьми… Я где-то описывал. В какой-то своей книжке… Ну, что дальше? Вы ешьте мороженое, растает…
— А хрен с ним, пусть тает… Разбередили вы мне душу… То есть, скорее, я сам разбередил. Не надо было мне рассказывать вам все это…
— Почему же? Интересно.
— Интересно… С того дня моя жизнь круто изменилась… Я мог бы стать нормальным человеком, инженером, таким, какой отматывал срок со мной, может врачом, или даже учителем, а может даже писателем, как вы, но вместо всего этого стал вором… Родственникам трудно было меня содержать, все они были люди бедные, да и своих детей нарожали кучу, как принято в наших деревнях, но правда и то, что не отпускали меня, я сам ушел в десять лет, приехал в город… Вот… Вырос я в приюте, в детском доме, детдом, до десятого класса, до семнадцати лет, дальше не держат в таких домах. Дальше иди, живи, как можешь. Вот я и жил как мог…
