В такт шагам Римме в спину бьет тяжелая волна длинных светлых волос. Они касаются моей руки, лежащей на ее талии.
— Макс, у тебя есть мечта?
— Да. Слава.
— Глупыш ты.
— А у тебя?
Римма задумывается.
— Наверное, уже нет. Я же практик по жизни.
— Ну, а если подумать?
— Помню, маленькой была в ботаническом саду с папой. Там было очень красиво, и мне хотелось остаться там жить. Родители не очень ладили, потом развелись, а мне долго мечталось держать за руку отца и жить с ним в этом саду…
— Хорошая была мечта.
Я смеюсь, балагурю, и Римма смеется, но кажется, что ей немного грустно.
Озорная идея приходит мне в голову. Быстро перебираю в памяти крымских приятелей.
— Римма, подожди‑ка, мне надо позвонить знакомому.
— А не знакомой? Ну что ж, иди…
Наконец мы останавливаемся.
— Вот мы и пришли. Левое окно — мое. — Она протягивает мне руку на прощанье.
— Римма, завтра увидимся?
— А…
— Что?
— Пестун ты, а не охранник! Хочешь остаться?
— Да. — И, глубоко вздохнув, невольно добавляю на выдохе: — Очень.
…Нежность. Настоящая нежность, которую берегут и отдают только иногда, может быть, даже невольно. Она цветет, как ночной цветок в темноте, и тебе заметно не осторожное движение лепестков, открывающихся навстречу, а только их легкое бархатное прикосновение к пальцам, почти невесомое. Раз — открылся один, два — другой…
И наконец вот он, во всей красе, вдохни его запах, согрей дыханием.
И будет тебе невиданная нежность женщины, чье тело звучит счастьем, неожиданным даже для нее самой…
Я всегда просыпаюсь первым. Не знаю почему. Долго лежу рядом, слушаю тишину и дыхание женщины.
За окном шуршат шины. Подъехал автомобиль. И почти сразу тихо запищал мой мобильник. Быстро отключаю его. Выскальзываю из кровати, осторожно переложив девичьи руки с моей груди на простыню. Она еще влажная.
Выйдя за дверь, щедро расплачиваюсь с заспанным водителем и заношу в комнату ведро, полное дурманяще пахнущих цветов. Я раскидываю их везде — на журнальном столике, на креслах, бросаю на пол. Только бы не проснулась раньше времени. Ей, может быть, все это и не нужно. Это было бы к месту ночью, когда она раскрылась, а сейчас она может снова одеться в себя дневную. Может быть. Но это нужно мне. И наверняка той девочке в саду, держащей за руку уходящего отца.
В спальне я снова ложусь рядом. От сбрызнутых водой свежих цветов поднимается сочный, торжественный аромат. Римма открывает глаза. Улыбается, целует меня в уголок губ и садится на постели, сразу собирая рассыпавшиеся по плечам густые длинные волосы.
