Солнце-апельсин. Стихи | страница 16



На склоне лет философы и бабки,
Что жизнь и смерть – единое начало
Харон на лодке к берегу причалит.
И в морге на ноги напялят тапки.
Опять стоим на вечном перепутье.
На что надежда, если Путь неведом?
Как нам дорогу ту не перепутать —
Открытия Тайну сладостность отведать?
Богатыри былинные в картине.
И мы на них становимся похожи:
И я, и ты, и даже тот прохожий.
Стереотипы навсегда отринем!
Илья под шлемом крепко трёт затылок.
На камне надпись – древний навигатор.
По тропам или по болотной гати?
А если самолетом утром стылым?
Очерчен жёстко век для человека.
Об этом точно знает даже школьник.
Как в геометрии многоугольник
Описан. И покойник не откроет веки.
И всё же берегами славны реки.
У океанов бОльшие границы.
Не бьётся сердце, не дрожат ресницы?
Учёный думает, кусая чебуреки.
Он научился думать за пределом.
Очерченность – условная граница.
Сорвалась с крыши горе-черепица.
Обводит участковый тело мелом.
Случайностей никто не отменяет.
Как пиджаков тугие отвороты
Нам жизнь даёт такие повороты.
Судьба на сгибах кардинально всё меняет.
И жёсткий лёд в ладони тихо тает.

«Какие великие глупости…»

Какие великие глупости
Мы совершаем из вежливости
И нерастраченной нежности
Сердца невинной тупости.
Мы добываем радости,
Смело шагая в профессию.
И обретаем конфессию,
Требуя: «Ну, прости!»
Мы задаемся рамками,
Выделив мир по контуру.
Над Кардильерами кондоры.
Головы под панамками.
Лучше ли мир невежливый?
Лучше ль плакат безрамочный?
Тихо целует мамочку
Сын, повинуясь прежнему.

«Осторожно! Не испачкайте пудрой полотна…»

Осторожно! Не испачкайте пудрой полотна.
Взглядом кромсая картину на кибер-кусочки,
Всё оцифруете. И по привычке голодным
Вы из музея на волю выйдете. В серую точку
Здание, вдруг отдалившись, стянется лихо.
Будто команду отдал режиссёрски Курихин.
Нет, не боятся шедевры косметики женской.
Им безразличие опасней стократ, чем простые белила.
Вечер. Уборщица Клава терла полы и на совесть помыла.
Но у картины, с тряпкой в руках удивилась. Застыла.
И холодок пробежал вдоль спины, напрягая затылок.
Вот зацепил-притянул как художник Ланской.
Трём бесконечно свои мы полы. И юдоли
Нас впереди ожидают. На совесть всё чистим.
Редко по жизни встречаем теперь трубочистов.
Требуем с неба комфортной улучшенной доли.
Где та картина, что нас удивиться заставит,
В нашей судьбе лихо точки где надо расставит?
И обернётся опять здание добрым музеем.

«Как пресен мир безвкусием привычки…»

Как пресен мир безвкусием привычки.
Заботы ворохом хоронят человека.