— Вот сукин сын.
— Да все нормально. Я накостыляла ему больше, чем он мне. Всадила ей… прости, ему, совсем мозги набекрень… всадила ему в ногу нож-бабочку.
Похоже, объяснение его устраивает, а за это Мириам его и любит.
— Ну, он это заслужил. А что твой брат?
Мириам отмахивается.
— Никчемное дерьмо. Спелся с моим парнем. С обоими покончено.
— Так для тебя даже лучше. Тебе стоило прийти сюда, чтобы я помог тебе привести себя в порядок.
— Я знаю. Фингал почти прошел. Вся голова в крови. Порезанная щека. Следующая топ-модель по-американски, да?
* * *
Кран с водой включен. Луис проводит влажной махровой салфеткой по лбу Мириам. Девушка под впечатлением от того, насколько нежно у него получается. Он ведь огромный. Эти руки могут с легкостью раздавить череп, словно это помидор, но все его прикосновения мягкие и неспешные — замысловатые, как у художника. Как будто перед ним произведение искусства.
— У тебя круто получается, — говорит Мириам.
— Я стараюсь быть осторожным. Порез на щеке надо бы зашить. Он не длинный, но глубокий.
— Никаких стежков. Просто наклей пластырь.
— Может остаться шрам.
Мириам морщится.
— Шрамы — это очень сексуально.
— Я рад, что ты вернулась.
— Не стоило уходить в первый раз.
Луис зубами срывает упаковку с какой-то неизвестной мази, выдавливает немного на свой широкий палец и мажет Мириам лоб и щеку. Ей нравится прикосновение. Оно такое обыденное и интимное. Это приводит её в состояние Дзен; она принимает беззаботность в свои объятия.
Но беззаботность не обнимает её в ответ. Всё так непросто.
Он умрет, напоминает ей нудный внутренний голос.
Мириам глубоко вздыхает и отвечает тому голосу, что она в курсе.
И это истина. Она знает. По её мнению, всё это похоже на американские горки. Все прикованы к своему пути; никто не может сойти с него раньше. Холмы и долины, резкие повороты и длинные прямые дороги. Крики. Погоня. Ужас. И всё в конце концов медленно подходит к своему завершению. Жизненный опыт — продукт судьбы. Судьба наложила свои лапы абсолютно на всё.
Но Мириам думает, что, может быть, есть ещё нечто, до чего судьба не дотянулась. Может быть, до того, что ты не решил, каково твое мнение о чем-то, или, что более важно, как ты это что-то ощущаешь. Может быть, судьба еще не управляет тем, насколько легко ты достигаешь умиротворения. Мириам надеется, что так и есть. Потому что она хочет хотя бы немного обрести покоя.
Луис умрет в помещении маяка уже меньше, чем через две недели.
