– Нашел, что вспомнить, – бросил Смит.
– Он, бывало, от меня ни на шаг – кореш мой, мы и на уроки вместе бегали. А на большой перемене он вечно яблоко грыз. Дожует и кричит: «Лети, огрызок!» А кто-нибудь из ребят отзывается: «Балтимор не близок». Тогда Расс спрашивает: «Кто твой друг?» Все тычут пальцами в мою сторону, и он фигачит огрызком – со всей дури – мне в физиономию. Так уж повелось – два года, примерно раз в неделю: «Лети, огрызок» – «Балтимор не близок».
– И это твой лучший друг?
– Ну да. Кореш мой.
Они еще постояли у могилы, вгрызаясь в яблочную мякоть. Солнце палило. В воздухе не было ни ветерка.
– Еще что он вытворял?
– Да так, ничего особенного. Ну, на большой перемене, бывало, попрошу училку пустить меня в кабинет машинописи, чтоб рассказ отпечатать, – у меня своей-то машинки не было. Потом я, конечно, собственной обзавелся – по дешевке купил. Но пришлось месяц, если не больше, на завтраках экономить. В конце концов скопил я нужную сумму и отдал ее за эту чертову машинку. Чтоб печатать, когда захочу. А Расс глядит на меня да и говорит: «Мать твою, ты сам-то видишь, кто ты есть?» «Кто?» – спрашиваю. А он и говорит: «Крендель тухлый – на жратве экономил, чтоб эту дерьмовую машинку заиметь. Крендель тухлый». Потом я решил, что обязательно напишу великий американский роман под названием «Тухлый крендель».
Смит заметил:
– Все лучше, чем «Гэтсби», скажи?
– «Гэтсби» тоже ничего. Короче, с пишущей машинкой я не расставался.
Они молча догрызали тающие на глазах яблоки.
По лицу Смита пробежала какая-то тень. Он сощурился и вдруг шепнул:
– Лети, огрызок.
И Менвилл, не раздумывая, выпалил:
– Балтимор не близок.
Тогда Смит спросил:
– Кто твой друг?
Широко раскрытыми глазами Менвилл смотрел на высеченные в камне буквы.
– Грейнджер.
– Грейнджер? – удивился Смит, глядя на приятеля.
– Ну да, – подтвердил Менвилл. – Грейнджер.
Тут Смит замахнулся и со всей силы запустил огрызком в могильную плиту.
Недолго думая Менвилл проделал то же самое, потом нагнулся, поднял огрызок и прицельно швырнул его во второй раз; теперь надгробье облепили яблочные ошметки, и букв уже было не разобрать.
Они оба уставились на это безобразие.
Потом Менвилл развернулся и зашагал назад, петляя между могилами и не пряча слез.
Сзади его окликнул Смит:
– Ты куда?
Не оборачиваясь, Менвилл хрипло выдавил:
– За яблоками, мать твою, за яблоками.
