Вблизи – легкие, вроде бы небрежно наложенные и перебивающие друг друга мазки, а отойдешь на несколько шагов – и словно услышишь журчание ручья, негромко, но упорно прокладывающего себе путь под гнетом прелых, отлежавших зиму листьев, сбившихся под нависшим на коряге подтаявшим пористом настом, давно забывшем о своей начальной ослепительной белизне. Отблеск малинового заката на низких, предвещающих ночную тьму облаках, упал на заколосившееся от ветра поле, и на сердце ложится неясная тревога . Мокрый куст черемухи у покосившегося сарая, перевернутая вверх дном старая лодка на песчаном берегу, буйство лопухов в овраге…
У картины, выставленной на мольберте в глубине зала, стоит молодая женщина. Длинная темная юбка, сумка через плечо, снятое пальто в руках держит. Нагнулась, чтобы прочесть табличку, откинула упавшую на лоб темно-русую прядь волос, поправила ремешок сумки. Неспешно отступила назад, не сводя глаз с полотна под лаконичным названием «Зима в городе». В порывах колючего февральского ветра проблескивало бледное солнце, голые ветки старого тополя стучали в окно обветшалого, давно не ремонтированного дома. За этим окном, скрытым мощным стволом облетевшего дерева угадывалось тепло, защищенное от непогоды человеческое жилье, кров, символ покоя и безопасности.
Но Сергей не увидел картины. Замерев на ступеньках, он почувствовал, что внутри у него что-то сжалось, как от удара, и на мгновение стало трудно дышать. Еще не слыша голоса, не видя лица он понял – это она, незнакомка, растерявшаяся в огромном аэропорту, «русская с нерусским паспортом», Ольга. Он покачал головой, не в силах сдержать широкой радостной улыбки. Оттянул вдруг ставший тесным воротник рубашки, неслышно приблизился. Улыбка с его лица не исчезла, лишь затаилась в уголках рта. Положив руки на пояс, встал за спиной Ольги. Так бы, кажется, и стоял рядом, вдыхая запах ее волос, касаясь ее плеч, зная, что одним движением можешь развернуть ее к себе, погладить вспыхнувшую румянцем щеку.
– Странно как-то. Денек на картине неласковый, а холодом от нее не веет – сказал вполголоса, словно продолжая прерванный разговор.
– Потому что цветовая гамма магическая, потрясающая – только настоящий живописец может передать ощущение тепла через расползающийся сугроб, корявый ствол дерева, отколовшуюся штукатурку – не оборачиваясь, отвечая скорее самой себе, чем невидимому собеседнику, проговорила Ольга и запнулась. Летаргическая отрешенность, вызванной неброской красотой картины, внезапно спала. Она зажмурилась, боясь поверить услышанному.
