Лысый старик-портье, вынырнувший из-под конторки, заставил вздрогнуть от неожиданности.
— Мне бы номер почище на пару дней.
Старик кивнул и протянул ключ.
— И водки принести.
Портье и здесь согласился.
— А на закуску что изволите?
Бирюлев пожал плечами: голода он не испытывал. И потому даже не обратил внимания, что именно по своему разумению доставил лысый старик. А вот горькая пришлась кстати. С непривычки тошнило, но репортер все равно упрямо пил до тех пор, пока начисто не избавился от мыслей и не уснул.
Расплата за часы покоя впечатляла. Впрочем, страдая физически, Бирюлев отвлекался от переживаний.
Уже давно перевалило за полдень, когда он ощутил не только улучшение здоровья — но и, вместе с тем, некоторое облегчение тяжести на душе.
— Ирина тут меня ни за что не найдет!
Глупая детская шалость. Ведь не намерен же он всерьез перечеркнуть разом целых пять лет усилий?
Пора возвращаться к жене… Ночь после страшной находки репортер и так скоротал за разговорами в будуаре жрицы любви.
Впрочем, нет. Не сейчас.
Нет, нет, нет.
Лишь представив лицо Ирины — крупное, квадратное, в обрамлении светлых искусственных завитушек — Бирюлев ощутил, как усилились похмельные муки.
Какое-то время он поживет и в гостинице.
Вызвав прислугу, репортер потребовал принести студня с рассолом. Перекусил, ополоснулся теплой и пахнущей затхлостью водой из таза, отряхнул, насколько мог, помятый костюм-тройку и спустился вниз.
Отчего бы и впрямь не сделать за мерзавцев-полицейских работу?
Добравшись на извозчике до дома отца, Бирюлев с тоской взглянул на закрытые ставни. Заходить внутрь он не собирался, по меньшей мере, несколько недель. Может, к тому времени жуткий запах немного ослабнет. Придется нанимать рабочих… а потом и вовсе продавать дом. Жаль. Тихое, спокойное место.
Однако, к кому же зайти? Сын ничего не знал про отцовских соседей.
Осмотревшись, он решил начать визиты со стоящего поодаль двухэтажного особняка. В таком наверняка водилось много прислуги.
Мучительно вспоминая, как звали кухарку, репортер поднялся на крыльцо и постучал.
Дверь открыла хозяйка.
С недоумением окинув взглядом гостя, чей вид нынче не внушал доверия, она холодно поинтересовалась:
— Чем могу помочь?
— Здравствуйте, сударыня… Разрешите представиться: Бирюлев, — он отступил на шаг, чтобы увеличить расстояние до тонкого носа соседки.
— Бирюлев? Его убили, — еще более сухо ответила дама.
Всем, кроме полиции, очевидно, что смерть отца — не случайность.
