На Маяковке часто ночевал.
Как смело мы по юности мятежной
На мельницы заносимся копьем,
И страх сломив упрямою надеждой,
Запалом этим дышим и живем.
Пришла пора, не лезешь в жизни гущу,
Холсты твои и строги и чисты,
И между миром прошлым и грядущим
Они наводят прочные мосты.
Ты создаешь, хоть знаешь – жизнь сурова, —
Особый, добрый, благосклонный мир,
В котором даже мухи Кабакова
Не пачкают Немухина мундир.
Жизнь, несмотря на горести, сомненья,
Потоком шла, как светлая Ока,
Твои холсты, как мастера творенья,
Переживут и годы и века.
И подвести теперь итоги можно,
Столь быстротечно наше бытие,
Ты победил. Судьба – не стол картежный,
Но выиграл ты честно у нее.
