Эта операция отнимает у меня последние силы. Голод, усталость и двухдневная больничная расслабленность вынуждают меня присесть, чтобы отдышаться; на это уходит довольно много времени.
Гляжу на городские огни; отсюда, издали, они кажутся грязным маревом. Шоссе по-прежнему гудит, не утихает.
Внезапно из-за стены доносится звон разбитого стекла. Видно, кто-то забрался в контейнер. Неужели я здесь не единственный жилец?
Притаившись, жду, не появится ли над стеной чья-то голова.
Но незваный гость не спешит, он продолжает копаться в мусоре.
– Вот черт!
Голос кажется молодым.
– Вот черт!
Неизвестный сыплет ругательствами, он явно зол и разочарован, я слышу, как он яростно расшвыривает обломки.
Теперь мне ясно: ему нужно не жилье, он что-то разыскивает в контейнере.
Слегка успокоившись, я решаю тихонько посмотреть, что он собой представляет.
Осторожно, боясь нашуметь, взбираюсь на свое сооружение, выглядываю за стену и вижу внизу молодого парня, который роется в грязной куче.
– Вот черт!
Он так поглощен своими розысками, что и не думает смотреть по сторонам. Я спокойно наблюдаю за ним.
Из-за уплывающего облака выглядывает краешек луны, которая освещает лицо парня: это Бадави-младший, Мохаммед, чье фото я только что видел на экране ноутбука.
Теперь облако открывает луну полностью, и ее бледные лучи на несколько секунд рассеивают ночную мглу.
Моему изумлению нет пределов.
Над Мохаммедом порхает крошечное существо – без сомнения, его мертвец.
Забыв о том, что меня могут увидеть, я наклоняюсь, чтобы получше разглядеть его черты.
Призрак, суетящийся в воздухе над пареньком, – его старший брат, террорист Хосин Бадави.
– Того, что ты ищешь, там нет.
Эти слова вырвались у меня невольно. Я и сам удивился не меньше, чем парень, присевший на корточки в глубине контейнера; он вскакивает и настороженно замирает.
– Чего?
Его враждебный взгляд пытается различить того, кто с ним заговорил.
В ночной темноте все кажется таинственным, а я вдобавок стою спиной к свету, посылаемому луной. Для этого мальчишки я представляю загадку, не то привидение, не то Провидение, и мне приятно видеть, как он напуган: я редко внушаю людям такое чувство.
– Ты кто? Чего тебе? Что ты там болтаешь?
Он выпаливает вопрос за вопросом как из пулемета, глотая одни звуки, форсируя другие, и мне приходится мысленно расчленять его скороговорку, чтобы уловить смысл.
– Вещей твоего брата там нет.
– Чего? Ты разве знаешь моего брата?
Его голос то и дело срывается с фальцета на баритон и обратно. Может, это возрастная ломка? Или следствие паники? Я стараюсь говорить ровным тоном, чтобы успокоить его:
